Eine Anmerkung des Co-Autors: Als Mickey Spillane, der meistverkaufte amerikanische Krimiautor des 20. Jahrhunderts, 2006 verstarb, war sein berühmter Detektiv Mike Hammer in den Worten der New York Times zu einer "Ikone unserer Kultur" geworden: Der beidhändige, lüsterne Privatdetektiv tauchte nicht nur in Romanen wie Ich, die Jury und Küss mich, tödlich auf, sondern auch in Comics und im Radio sowie auf Film- und Fernsehschirmen. In der letzten Woche seines Lebens sagte Mickey - mein Mentor, Freund und gelegentlicher Mitarbeiter - zu seiner Frau Jane: "Wenn ich nicht mehr bin, wird es hier eine Schatzsuche geben. Nehmt alles, was ihr findet, und gebt es Max. Er wird wissen, was zu tun ist."
In der überraschenden Fülle unvollendeter Hammer-Romane und Kurzgeschichten, die Spillane hinterließ, stach eine davon mit ihren braunen, brüchigen Seiten, die auf ein beträchtliches Alter schließen lassen, als außerordentlich bemerkenswert hervor. Es handelte sich offenbar um das Manuskript von Spillanes erstem, jedoch nie vollendetem Mike-Hammer-Roman, der später den Namen Killing Town erhielt.
Was sollte ich mit diesem ganz besonderen Werk tun?
Mir kam der Gedanke, dass ein perfektes Timing wäre, wenn ich es zum hundertsten Jahrestag von Spillanes Geburt 1918 herausbringen würde. Glücklicherweise war Titan Books mit mir einer Meinung. Sie und ihr Partnerverlag Hard Case Crime wollten Spillanes Geburtstag mit der Veröffentlichung von Killing Town feiern, das 1946 von ihm begonnen und 2018 von mir fertiggestellt wurde. Die Veröffentlichung einer Adaption des ersten Kapitels im Playboy, der Kurzgeschichten aus den letzten beiden Hammer-Büchern, die zu Spillanes Lebzeiten veröffentlicht wurden, herausbrachte, schien nur angemessen.
So beginnt Mikes erstes Abenteuer: MaxAllan Collins
Die blonde Dame am Fenster des Schlafwagens stand fast nackt vor dem Spiegel auf der Rückseite der geschlossenen Tür und war bereit, ihre Arbeit zu beenden. Sie hatte sich nicht die Mühe gemacht, die Jalousie herunterzuziehen, vielleicht, weil ihr Zug im Rangierbahnhof in einer Gleiskurve gegen einen liegengebliebenen Güterzug gestoßen war.
Und sie wusste nicht, dass sie Gesellschaft hatte, weil jemand unter diesem Güterzug mitfuhr.
Ich habe nicht mitbekommen, was sie anhatte - sie war schon bald splitternackt und keine Naturblondine, aber niemand ist perfekt. In diesem Moment stieg sie in ein schwarzes Spitzenkleid, mehrere Teile davon, einschließlich der durchsichtigen schwarzen Nylons, die sie am Strapsgürtel festhielt, das wohlgeformte rechte Bein angehoben und die Zehen ausgestreckt. Dann stand sie da und drehte eine Pirouette, während sie ihr Haar ausbürstete und mit ihrem Spiegelbild Liebe machte, aber gut.
Ausnahmsweise war ich nicht in der Stimmung, mich an einem freizügigen Striptease zu ergötzen, und außerdem war ich kein Spanner, sondern nur ein Mitreisender, der sich den steifen Rücken von der Unterbringung unter dem Güterwagen freikämpfte und dem es am ganzen Körper schmerzte, wo scharfkantige Kieselsteine abgeprallt waren. Ein Stück Stacheldraht zwischen den Gleisen hatte mein Hosenbein erwischt und zerrissen, und der Stoff flatterte herum, bis ich in meinen ramponierten Übernachtungskoffer griff und eine Sicherheitsnadel fand, um die Risse zu verbinden. Wenigstens war die Wunde nicht in mir.
Und vielleicht erhaschte ich dabei noch ein paar Blicke auf das Baby im Fenster. Nur vielleicht.
Der Schmutz hatte sich in meinen Bartstoppeln festgesetzt und sich in meine Kopfhaut eingegraben. Meine Hände und mein Gesicht müssen so schwarz gewesen sein wie die Nacht selbst, deren schwüle Hitze Rinnsale von Schweiß nach unten schickte, die sie in puren Dreck verwandelten. Bei Reisen unter einem Zug gibt es keine Duschmöglichkeiten. Meine sich räkelnde Schönheit hätte bei mir nicht viel zum Anschauen gefunden.
Jemand anderes würde mich jedoch sehenswert finden. Entlang der Strecke konnte ich hören, wie die Bahnhofspolizisten die Penner ausspülten, wobei die Knüppel dumpfe, feuchte Geräusche machten, wo sie landeten. Manchmal folgten auf schärfere, krachende Geräusche heisere Schreie und eine Flut von Flüchen, vermischt mit dem Rumpeln, Knallen und Heulen der Züge, die sich bewegten, bremsten und rumpelten.
Dann näherten sie sich von beiden Seiten, und ich war bereit, dem ersten Kerl, der sein Gesicht zwischen die Waggons steckte, wo ich stand, einen Tritt in die Fresse zu verpassen. Eine Minute lang herrschte Ruhe, und ich wollte mich gerade aus dem Staub machen, als der Strahl eines Blitzes die Nacht in zwei Hälften teilte und das Licht von irgendwoher zurückprallte und Messingknöpfe in nicht einmal 20 Fuß Entfernung erfasste.
Der große, zähe Bulle in Blau sah aus, als sei er erstarrt und starrte mich direkt an. Ich drückte mich in den Schatten zurück und versuchte, mich an das Heck des Wagens zu schmiegen. Ich drückte mich gegen die Stahlleiter, die nach oben führte, und wünschte mir, ich könnte das Übernachtungsetui in meiner Hand umdrehen, damit es nicht so eine auffällige Wölbung machte. Das Gleiche galt für das Päckchen, das ich vorne in meinem Hemd unter meiner alten Feldjacke versteckt hatte.
Verdammt, er hat nur darauf gewartet, dass ich herauskomme, damit er mich ins Visier nehmen kann! Ich hatte nicht lange gebraucht, um zu bereuen, dass ich meine .45er zurückgelassen hatte.
Hinter mir konnte ich halb spüren, wie die Frau in ihre Unterwäsche schlüpfte, aber ich hätte es besser gefunden, wenn sie das Licht ausgeschaltet hätte. Es verwandelte mich in eine Silhouette, die nicht zu übersehen war, es sei denn, der Typ hatte eine dicke Brille zu Hause vergessen.
Ich war schon drauf und dran, dem Bahnpolizisten die Tüte in die Fresse zu hauen, ein paar Zähne zu nehmen und mich aus dem Staub zu machen, als ich merkte, dass der Bulle nicht in der gleichen Stimmung war wie ich - bei weitem nicht. Weitere Lichter kamen vorbei und trafen sein Gesicht, und dieses Mal sah ich seine Augen. Nein, sie sahen mich überhaupt nicht an. Sie gingen direkt an mir vorbei zu der Dame im Schlafwagenfenster, und ich hätte mir eine Kippe anzünden können, ohne dass er das Streichholz gesehen hätte. Ich hätte auch anfangen können, Rauchringe zu blasen.
Aber was soll's? Die Gleiskurve bot mir einen guten Aussichtspunkt, und so warf ich selbst einen letzten Blick auf sie.
Sie arbeitete gerade an dem anderen Nylon, die Zehen wie beim Ballett gestreckt, und als ihre Füße den Boden berührten, warf sie auch einen Blick auf sich selbst, wahrscheinlich dachte sie, dass Gypsy Rose Lee nichts gegen sie hatte. Ihre rotgenagelten Hände griffen hierhin und dorthin, und ihr Kinn hob sich, ihr Mund war voller weißer Zähne und karmesinrotem Lippenstift und purem Selbstbewusstsein. Sie hatte verdammt viel Spaß vor dem Spiegel. Eine höllisch gute Zeit.
Aber ich musste da raus, solange der Bahnbeamte noch auf seine Kosten kam. Ich schlüpfte in die Gasse zwischen dem Güter- und dem Schlafwagen, duckte mich unter dem Licht hindurch und ging bis zum Ende der Wagenreihe. Danach hatte ich keine Probleme mehr. Ich schlenderte einfach aus dem Rangierbahnhof in den Personenbahnhof, machte mich in der Toilette frisch, entledigte mich der zerrissenen Hose und war froh, dass ich ein paar Wechselklamotten mitgenommen hatte.
Dann ging ich eine schmuddelige, schlecht beleuchtete und noch schlechter riechende Straße hinunter zu einem schmuddeligen Haschischladen, in dem sich eine Gruppe von Leuten aufhielt, die Spätschicht hatten. Ich aß an der Theke, und eine hübsche Kellnerin mit schwarzen Strähnen in ihrem blonden Haar und hübschen grünen Augen flirtete mit mir, als sie meine Bestellung für Speck und Eier aufnahm. Sie war 20 und ging auf die 40 zu.
"Sind Sie gerade in die Stadt gekommen, Mister?"
Sie wusste gar nicht, wie recht sie hatte.
"Ja. Was muss ich über diese Stadt wissen?"
"Killington? Eher wie Killing Town - es wird deine Träume töten, toter als eine Makrele. Und weiß diese Stadt über tote Makrelen Bescheid!"
Ihr Scherz ging an mir vorbei, aber ich grinste sie trotzdem an.
Sie ging zum Küchenfenster hinüber. Sie hatte eine schöne Figur, und als sie sich auf die Zehenspitzen stellte, um die Bestellung hereinzurufen, grüßte ihr Hintern. Fünf Minuten später war sie mit meinem Essen und einem nachgefüllten Kaffee zurück.
"Woher kommen Sie?", fragte sie.
"New York."
"Die große Stadt! Mann, da würde ich gerne mal hinfahren."
"Ist gar nicht so weit weg, Süße."
"Eine Welt entfernt von hier."
Ich warf den Teller mit Speck und Eiern hinunter, gab ihr ein Viertel Trinkgeld, dann ging ich hinaus und streifte umher, bis ich ein Hotel fand, das eine Stufe höher lag als eine Absteige.
Der verschlafene Nachtportier, der wie vierzig aussah und wahrscheinlich keine dreißig war, rauchte eine Zigarette, in der kein Tabak war. Sein Hemd war einmal weiß gewesen, und seine Fliege war halb abgenommen und hing wie ein nachlässig gezupfter Schorf herunter. Er schob mir die Kasse zu, ohne mich wirklich anzusehen. Ich schrieb "Hammer, Mike" und übergab meinen Dollar. Dafür bekam ich einen Schlüssel zu einem Schrank, der als Zimmer getarnt war, wo ich meine Tasche abstellte, bevor ich wieder nach unten ging.
Als der Angestellte mich sah, tat er sein Bestes, um mich zu platzieren, dann machte er mich zu seinem Neuankömmling und ließ widerwillig den Rauch los, den er in seiner Lunge hielt, wobei er auch ein paar Worte herausließ: "Willst du eine Hure?"
Voller Service, dieser Ort.
Ich lehnte dankend ab und legte meinen Schlüssel auf den Tisch.
Was für eine Stadt, Killington.
Zwei Türen vom Hotel entfernt wartete in der nach Gestank riechenden Nacht eine Kellerbar, die seit der Prohibition nichts anderes getan hatte, als sich eine Lizenz zu besorgen. Die Wände waren aus nacktem Backstein und ließen nur ein paar Zentimeter Platz über meinem Kopf. Eine alte, vernarbte Mahagoni-Bar lief an einer Seite entlang, während ein paar Tische über den Rest des Raums verteilt waren, die so viele Kratzer aufwiesen, dass sie auf den ersten Blick mit gemusterten Tüchern bedeckt schienen.
An einem Tisch spielte ein Paar mit scharfen Gegenständen Blackjack, an einem anderen saßen zwei mürrische, aufgeblasene Frauen mit schrillen Stimmen und hässlichen bedruckten Kleidern, und drüben in der Ecke saß ein Junge um die zwanzig an einem Tisch und stritt sich leise mit seinem Mädchen. Keiner von ihnen gehörte an diesen Ort. Sie hatten gute Manieren und waren gut gekleidet, und dem Erröten des Mädchens und der Aufregung in ihren Augen nach zu urteilen, handelte es sich um eine Slumming-Party, bei der der Rock das Sagen hatte.
Wahrscheinlich war das ihre Art, ihrem Freund zu sagen, dass sie für alles zu haben war - verstehst du das?
Alles. Psychologie, nennt man das.
Über der Bar hing eine Uhr, die anzeigte, dass es Viertel nach eins war. Zweieinhalb Stunden seit der nackten Tussi im Zug. In der oberen Ecke des Spiegels über der hinteren Theke war ein von Rissen durchzogenes Einschussloch. Der Laden hatte Charakter, ganz klar. Ich saß dort und trank Bier. Ich war bis auf die Schuhe trocken von der Fahrt mit den Ruten, und bis ich drei Biere intus hatte, war ich nur nass geworden. Aber lass dir nicht einreden, dass man von Bier nicht betrunken werden kann. Mit sechs war ich gut drauf, und ein Bier später war ich da.
Die Straßentür öffnete sich und ließ noch etwas von der feuchten Nacht herein. Eine Minute lang betrachtete die Brünette die Wohnung, ihre mandelförmigen braunen Augen nahmen alles in sich auf, ihr voller Mund trug einen so roten Lippenstift, dass er fast schwarz war. Fast hätte sie es sich anders überlegt, dann zuckte sie mit den Schultern und ging auf ihren schwarzen hochhackigen Riemchenpumps zur Bar hinüber.
Es war nicht gerade ein Spaziergang - es hätte ein Orchester geben müssen, eine Bühne und Flügel, aus denen sie hätte herauskommen können. Sie war gut gebaut, ihr blau-rosafarbenes Jerseykleid klammerte sich an sie, als hätte sie mit Gegenwind zu kämpfen. Das ganze braune Haar fiel ihr von den Schultern, während sie den Bauch einzog, um ihre Brüste hochzuhalten, und durch ein schwaches Lächeln atmete, das echt hätte sein können, wenn es nicht so verdammt professionell gewesen wäre.
Klar, sie hat mich ausgewählt. Vielleicht konnte sie Klasse erkennen, wenn sie sie sah. Oder vielleicht gefiel ihr die Farbe meiner Kohle auf der Theke. Die beiden anderen Betrunkenen zeigten Fünfer und Zehner, während ich einen Zwanziger als Wechselgeld trug.
Der schmierige, glasäugige Barkeeper, der zu zwei Teilen aus Pockennarben und zu einem Teil aus einem dünnen Schnurrbart bestand, wischte die Bar vor ihr mit einem nassen Lappen ab und sah aus, als könnte er selbst einen Abstrich gebrauchen. "Was darf's sein, Süße?", brummte er.
Ihr Blick wanderte über die Scotch-Flaschen, aber sie sagte müde: "Whiskey und Ingwer." Ich schob einen Dollar vor: "Einen Scotch. Das Beste, was Sie haben. Und Soda dazu."
Zum Teufel, warum Zeit verschwenden.
Die Brünette hob die Augenbrauen und lächelte mich an. "Nun ... danke. Weißt du, ich habe normalerweise keine...."
"Vergiss es, Schwesterherz", sagte ich. "Ich war schon in der Stimmung für Gesellschaft." Ich trank mein Bier aus und beobachtete sie über den Glasrand hinweg.
Sie zuckte mit den Schultern, und auch ihr Lächeln sah ein wenig müde aus. "Sieht man mir das so an?" Ich stellte das Glas ab und ließ es vom Barkeeper wieder auffüllen. "Eigentlich nicht", log ich.
"Könnte ich nicht einfach ein einsames Mädchen sein, das einen netten Kerl sucht?"
"Vielleicht, aber du hast keinen gefunden." Ich zuckte mit den Schultern. "Du siehst ganz gut aus. Ich bin es nur gewohnt, die Symptome zu erkennen."
Ihr Seufzer war abrupt, ebenso wie die Worte, die folgten: "Eines Tages werde ich aus dieser Stadt verschwinden und mir einen richtigen Job suchen."
"Was ist denn mit dem, den du hast?"
Hätte ich gegrinst, hätte sie mir das Glas Schnaps direkt ins Gesicht geschüttet. Aber ich habe nicht geglotzt, also hat sie mich einen Moment lang neugierig gemustert. "Ich sehe keinen Ring. Sind Sie verheiratet?"
"Nö."
"Hast du Kinder?"
Ich grinste. "Nicht, dass ich wüsste."
Sie wirbelte das Eis in ihrem Glas herum. "Willst du etwas Lustiges hören?"
"Klar."
Sie schaute in den Spiegel hinter der Bar, an ihrem Spiegelbild vorbei: "Ich will beides. Einen Ring und Kinder. Zusammen und auf legale Weise."
"Und was tust du dafür?"
Ihre Schultern machten wieder diese resignierende Bewegung. "Nicht viel. Jedenfalls mögen Männer nette Frauen, nicht wahr?"
"So wie Frauen nette Männer mögen? Das wurde von einer alten Jungfer begonnen, die als Jungfrau starb. Du kannst deine netten Mädchen haben. Sie sind alle ein Haufen Schwindler."
Der schläfrige Blick, den sie mir zuwarf, war absichtlich sarkastisch. "Wirklich?" "Ich meine es ernst", sagte ich. "Sie sind Schwindler, weil sie alle Lügner sind. Alle wollen dasselbe, und die guten Mädchen haben Angst, es zu erreichen."
"Und was ist das?"
"Sex. Geld. Nicht unbedingt in dieser Reihenfolge. Also denken sie sich Lügen aus, um sich zu entschuldigen, werden von Frustrationen geplagt, die sich in Hemmungen verwandeln, und wenn sie dann endlich heiraten und es aufgeben? Das erste, was du weißt, ist, dass der heilige Bund in die Brüche geht."
"Stimmt das?"
"Ja, das stimmt. Zum Teufel, ich will eine Frau, die sich auskennt, und zwar jederzeit. Wenn sie sich niederlassen, sind sie wirklich sesshaft und wissen, wie man einen Mann behandelt. Wie ich schon sagte, die netten Mädchen kannst du haben."
"Danke." Ihre Augen lachten mich an. Ich bestellte ihr noch einen Drink. "Warst du auf dem College oder so?"
"Ein paar Semester im Pazifik."
Die Tür öffnete sich wieder, und mit der schwülen Luft kam ein blassgesichtiger Junge in Arbeitskleidung herein. Er schlenderte zum Zigarettenautomaten, warf einen Vierteldollar ein und zog seine Kippen heraus. Er stand da und fummelte an der Packung herum, bis der Barkeeper rief: "Hey! Mach die verdammte Tür zu!"
Der Junge sagte etwas Schmutziges, öffnete das Päckchen, zündete sich eine Kippe an und ging hinaus, so dass der Barkeeper hinüberging und die verdammte Tür selbst schloss.
Ich fragte: "Was ist das für ein Geruch?"
Er war mir schon vorher aufgefallen, aber jetzt schien er schlimmer denn je zu sein.
"Fisch", sagte sie, als ob sie etwas probiert hätte, das verdorben war. "Jede Menge davon. Auch Muscheln, Krebse und alles andere, was aus dem Meer kommt, wird zerhackt, gekocht und in Dosen abgefüllt."
Ich schüttelte den Kopf. "Von wegen Fisch. Wenn das so ist, ist der Fang schon lange tot."
Sie schüttelte den Kopf, und das brünette Haar hüpfte noch mehr auf ihren Schultern. "Nein, es ist Fisch, ganz sicher. Bis zum Krieg war es gar nicht so schlecht. Aber die Fabrik hat einen Vertrag über die Herstellung von Leim abgeschlossen und den neuen Anbau errichtet, wo sie ihn herstellen, und das ist es, was stinkt. Fischleim." Sie schauderte. "Man sagt, damit wird mehr Geld verdient als mit der Konservenfabrik."
"Oh."
Jetzt wusste ich also alles über Fischleim. Der einfache Leim und die Pferde, aus denen sie ihn herstellten, waren noch nicht schlimm genug. Jetzt machten sie ihn auch noch aus Fischen. Tote Makrelen.
"Ich habe schon bessere Fischgeschichten gehört", sagte ich.
Sie zuckte mit den Schultern. "Das ist die größte Industrie der Stadt. Senator Charles ist der Besitzer." Sie nahm einen langen Schluck und stellte das Glas leer. "Ich habe früher dort gearbeitet. In der Konservenfabrik. Ich hatte auch einen ziemlich guten Job." Ihre Hand winkte dem Raum und sich selbst zu.
"Das war vor ... dem hier."
"Was ist passiert?"
"Mein Chef hatte alle Hände voll zu tun. Ich habe ihn geohrfeigt."
Ich grinste. "Mit einem Fisch, hoffe ich."
Sie grinste. "Nein. Ich musste mich mit einem Aschenbecher begnügen."
"Gut gespielt", sagte ich.
Ein weiteres Achselzucken, zu klein, um ihr Haar zum Tanzen zu bringen. "Ein Weg, um gefeuert zu werden."
Die Tür öffnete sich erneut und noch mehr Geruch drang herein. Nur dieses Mal schloss sie sich und blieb geschlossen, nachdem ein breiter Polizist in blauer Uniform mit einem dicken Bauch sie für einen jüngeren Partner aufhielt, der die drei Stufen von der Straße herunterkam. Beide sahen sich in dem Raum um. Man könnte meinen, es gäbe etwas zu sehen.
Alles wurde furchtbar schnell still, und einer der Betrunkenen an der Bar drehte sich um und verlor das Gleichgewicht. Er fiel auf sein Gesicht und der große Polizist trat über ihn hinweg, ohne es zu merken. Das aalglatte Paar am Kartentisch hörte auf zu spielen und starrte vor sich hin. Waren die beiden etwa hinter ihnen her?
Ich starrte auch, denn der große Bulle schaute nicht auf die beiden Schwarzbrenner, sondern direkt auf mich, und die Art, wie er den Knüppel hielt, bedeutete, dass er ihn einsetzen wollte, bevor er Fragen stellte. Er spielte den harten Kerl, wie es fast jeder dumme Polizist tut, der denkt, dass eine Uniform ihn zu einem Supermann macht und vergisst, dass andere Typen genauso groß und vielleicht sogar noch härter sind. Mit oder ohne Knüppel.
Er griff mit einer Hand nach mir, um sich festzuhalten, während er zuschlug, und sobald er seine Finger in meiner Mantelvorderseite hatte, zog ich einen fiesen kleinen Trick, der seinen Arm oberhalb des Ellbogens brach und er schreiend zu Boden fiel. Der andere Polizist zog seine Waffe, als er auf mich zuging.
Auch dieser war dumm. Wäre ich in die andere Richtung gelaufen, hätte er Zeit gehabt, die Stange loszureißen, aber ich kam auf ihn zu und spaltete sein Gesicht mit einer geraden Rechten, und während er da lag, stellte ich einen Fuß auf seinen Bauch und drückte ihn fest nach unten. Als ob ich auf einem besonders hässlichen Käfer herumtrampeln würde.
Er wurde für eine Weile blau, dann fing er wieder an zu atmen.
Der Polizist mit dem gebrochenen Flügel war in Ohnmacht gefallen.
Der Barkeeper starrte mit großen Augen auf seinen offenen Mund.
Drüben in der Ecke sahen die Leute, die sich in der Kneipe herumtrieben, ganz krank aus, dann standen sie auf und kletterten hinaus.
Die Brünette hatte überhaupt nicht reagiert.
Ich sagte zum Barkeeper: "Ich würde gerne wissen, wie solche Typen zur Polizei gekommen sind." Der Barkeeper räusperte sich, als er es mir sagte: "Für drei Hundert Dollar kommt man auf die Liste." Seine Augen schienen immer noch ein wenig glasig zu sein. Er schaute mich an, das Telefon an der Wand, dann zur Tür und überlegte, was er als Nächstes tun sollte.
"Ich weiß nicht, was das alles soll", sagte ich, "aber ich lasse mich nicht gerne drängen. Nicht einmal ein kleines bisschen."
Er schluckte und nickte. Keine Diskussion.
Einer der Betrunkenen beschloss, dass es Zeit für einen weiteren Drink war, und hämmerte auf die Bar, um ihn zu holen. Ich kassierte mein Wechselgeld, steckte die Scheine in meine Brieftasche und steckte das Silber in meine Tasche. Die Brünette lächelte wehmütig: "Eine andere Zeit, ein anderer Ort?"
"Eine bessere Zeit", sagte ich, "ein besserer Ort."
Ich zog einen 10er heraus und schob ihn ihr rüber. "Bis dann", sagte ich. "Tut mir leid, dass ich trinke und abhaue."
"Viel Glück", sagte sie und lächelte. Sie meinte es auch so.
Ich musste über den dickbäuchigen Polizisten mit dem kaputten Arm steigen. Ich öffnete die Tür und stand da und schnupperte die Luft. Es stank. Alles an dieser Stadt stank.
Aber es passte zu meinen Gefühlen, also war es mir egal. Ich ging die paar Stufen zur Straße hinauf, sah den leeren Streifenwagen am Bordstein und wurde zu dreist, als dass es mir gut getan hätte. Polizisten fahren in Zweiergruppen, und ich hatte nicht erwartet, dass da noch andere rumhängen.
Aber sie waren da - ganz sicher.
Jemand schrie: "Verdammt, da fährt er!"
Das war alles, was ich brauchte. Ich verschwand in den Schatten neben dem Gebäude und verschwand so schnell ich konnte. Ich umging die steinernen Treppenstufen, stürzte mich auf die Müllkisten, die gegen das Geländer gepresst waren, und hielt den Kopf gesenkt. In der Nacht ertönten stakkatoartige Schüsse, und Querschläger pfiffen auf dem Bürgersteig um mich herum.
Ein Geschoss bohrte sich in meinen Schuh und riss mir den Fuß aus der Hand. Ich schlug auf dem Bürgersteig auf, fluchte und wünschte mir, ich hätte eine Stange in der Hand, mit der ich jemandem die Eingeweide herausreißen könnte - jeder "Drei-Hundert-Dollar-Bulle" würde ausreichen.
Vor mir erhellte eine Straßenlaterne die Gegend, und ich wusste, wenn ich in diesen gelben Lichtfleck hineinlief, war ich eine tote Ente. Ich konnte nicht vorwärts und nicht rückwärts gehen. Ich konnte nichts tun, außer die Stufen neben mir hinunterzurollen, bis ich auf einen Stapel Zeitungen stieß und sie auf mir verschüttete.
Ich habe es nicht verstanden. Ich verstand es überhaupt nicht. Ich lag da, meine Lungen saugten hungrig Luft, um das Brennen in meiner Brust zu stoppen. Ich komme verdeckt herein und bin plötzlich die Hauptattraktion. Mein Herz schlug mir gegen die Rippen, und mein Verstand sagte mir, ich solle mich verdammt noch mal beeilen, da rauszukommen.
Klar, raus hier. Ich laufe direkt in ein Gesicht voller Kugeln.
Sie waren da oben und wussten genau, wo ich war, und ich konnte hören, wie sich ihre Füße auf die Stelle zubewegten. Ich zog das grüne Manilapaket unter meinem Mantel hervor, unter meinem Hemd, und steckte es in einen klaffenden Riss im Zement zwischen der Wand und der ersten Stufe der Treppe, die über meinem Kopf verlief. Ich steckte es gut hinein und hoffte das Beste, indem ich es mit ein paar Kieselsteinen auffüllte. So blieben mir meine Brieftasche und ein paar Dollar.
Aber ich wollte auf keinen Fall mit dem grünen Päckchen bei mir gefunden werden. Die 30.000 Dollar, die mich nach Killington gebracht hatten, würden in den Taschen der korrupten Polizisten landen, die mich verhaftet hatten.
Dann wartete ich.
Die Tür neben mir, die in den Keller führte, war zu schwer, um sie aufzubrechen, und das Vorhängeschloss zu groß, um es aufzubrechen. Wenn ich hochging, würde ich sterben. Abwarten und vielleicht würde ich es nicht. Also hörte ich auf zu denken und wartete einfach.
Eine Stimme sagte: "Du da unten! Kommen Sie mit erhobenen Händen heraus."
"Warum sollte ich?"
"Würdest du es lieber in einem Korb machen?"
Ich ging nach oben.
Nach dem Buch Killing Town von Mickey Spillane und Max Allan Collins, erschienen am 17. April bei Titan Books. Zur Feier des hundertjährigen Bestehens von Spillane sollten Sie sich auch seinen letzten abgeschlossenen Einzelroman The Last Stand ansehen, der am 20. März bei Hard Case Crime erscheint.