Du sitzt auf dem Rücksitz eines nach Bananen duftenden Toyotas und rumpelst durch die Nacht einer zerstörten Stadt. Auf dem Beifahrersitz sitzt der Geistliche Ahmed. Er hält ein Mobiltelefon in der Hand: Sein Leuchten zeigt an, dass ihr nur noch 47 Minuten Zeit habt, um den Exfilt zu erreichen.
Also brechen Sie den Versuch ab, Ihr Ziel inmitten der sechs in diesem Auto eingepferchten Menschen zu identifizieren. Wenn dich der Bösewicht nicht erwischt, dann wird es dein Verrückter tun.
Die Straßenlaternen funktionieren, aber die Dunkelheit füllt die flachen Glasgebäude und die verschlossenen Geschäfte, die an den Autofenstern vorbeiziehen. An einer Straßenecke brennt eine Mülltonne. Ein weißer Hund trottet durch die Scheinwerfer, 45 Minuten vor deiner einzigen Chance auf Rettung.
Neben Ahmed auf dem Beifahrersitz sitzt Travua, der behauptet, ein Geek zu sein. Nour fährt, ihr College-Haar fliegt wild. Zu deiner Linken sitzt Skander, der sagt, er sei Leichenbestatter. Zu deiner Rechten blitzt Renee, die sagt, sie hasse dich wie die Pest. Silberne Fäden durchziehen ihr schwarzes Haar. Dann kommt Zied, der nach Ziegen riecht, während er sagt: "Wir dachten, du wärst tot."
Antwort: "Nur eingesperrt."
"Guantánamo?", fragt Kleriker Ahmed.
"Nein. Das geheime Irrenhaus der CIA."
Ein Wald in Maine, kahle Bäume, die wie Skelette wackeln. Ein Schloss. Injektionsspritzen.
"Wie bist du rausgekommen?", fragt der Streber Travua.
"Ich habe die Regeln gebrochen."
Vor sechs Tagen. Ein Anzugträger aus Langley schickt die Weißkittel aus deiner Gummizelle. Er sagt: "Sie sind unsere beste Chance."
Wegen 1989. Der Fall der Berliner Mauer. Der sowjetisch-afghanische Krieg, den Sie mit angeheizt haben, endet endlich. Du verlässt Paris. Verlassen Renee.
Aber sie ist immer noch eine Straßenträumerin. Jetzt hilft sie, den Arabischen Frühling zu erfinden. Und die NSA-Ohren haben entdeckt, dass ihr örtlicher Freiheitsrat von einem Scharfschützen der Terrorbande infiltriert wurde, die vor vier Monaten, an Halloween 2010, bei einem Angriff auf eine katholische Kirche in Bagdad 58 Menschen tötete:
"...und so wird unser Soldat diese unaufgeklärten Rebellen in den Dschihad führen."
In deiner Gummizelle sagst du dem CIA-Anzugträger: "Ihr seid bestens versorgt, denn ich bin total verrückt."
"Die Ärzte können dich mit Medikamenten vollspritzen, dich funktionalisieren. Das ist eine böse Gruppe, die da heranwächst. Spaltet sich von Al Qaida Irak ab, weil sie zu weich sind. Wir stehen auf ihrer Hassliste. Wir haben keine Schuhe in diesen Proteststraßen. Die Regeln des Weißen Hauses besagen "Finger weg", also müssen wir cleverer sein. Sie sind unser einziger Spion, selbst wenn...."
"Selbst wenn was?"
"Du hast nur sechs Tage Zeit, um das Ziel zu erreichen und dich zu exfiltrieren, bevor deine Medikamente nachlassen. Dann wird deine... deine Verrücktheit ausbrechen, dich wahrscheinlich umbringen und definitiv für uns verloren sein. Und selbst wenn du medizinisch so bekifft bist, dass du dich zusammenreißen kannst, bist du so bekloppt, dass du nur die Wahrheit sagen kannst."
Niemand in deiner Gummizelle äußert sich zu einem solchen Konzept.
"Und dieser Auftritt ist mein Ticket hier raus?"
"Klar", lügt der Anzugträger.
Was soll's. Keine Fahrt dauert ewig.
Auf dem Rücksitz des Toyotas gestikuliert der Leichenbestatter Skander in Richtung der mit Glasscherben übersäten Straßen: "Es geht darum, Regeln zu brechen."
"Nein!" Fahrer Nour streicht sich mit den Fingern die Haare aus dem Gesicht. "Es geht darum, Regeln zu machen!"
Ziegengestank Zied sagt: "Nach Jahrhunderten von Diktatoren wissen wir nicht, wie man das macht."
"Es steht alles geschrieben", sagt Ahmed. "Die Tyrannen, die uns unterdrücken, müssen verschwinden."
Renee, die alt genug ist, um die Mutter dieser Rebellen zu sein, sagt: "Unser Rat muss dazu beitragen, dass diese Revolution aus Liebe und nicht aus Hass geschieht."
Travua murmelt: "Ich will nur einen Job."
Zu viele Namen. Zu viele Gesichter. Man kann sie nicht auseinanderhalten.
Erinnere dich, wer du bist.
Travua schüttelt den Kopf darüber, dass du in das Auto gepfercht bist, das er ausgesucht hat. "Ich muss zugeben, das ist cool. Ich meine, du bist eine Legende. Du bist Condor."
Ein Codename. Ein Gesicht in deinem Spiegel. Ein er in einem Film namens dein Leben.
"Ha!", schnauzt Renee.
Vor vier Tagen hatte sie die Tür zu ihrem Mäuseloch-Büro geöffnet und ihn dort stehen sehen. Sie pochte auf seine Brust, als würde sie ihm ins Herz stechen. "Du solltest tot sein!"
"Ja."
Tränen schossen ihr in die blauen Augen. "Warum hast du mir das angetan? Ich habe an dich geglaubt!"
"Ich auch", sagte Condor achselzuckend.
"Ich helfe dir, Berge vor den Kommunisten zu retten, du gibst sie Monstern, die Mädchen zu Sklavinnen machen. Die Russen schleichen sich davon und du auch, du gehst, verlässt mich!"
"Ich war nicht ganz da, und du warst ganz zu viel."
Sie gab ihm eine Ohrfeige. "Das wollte ich schon seit zwanzig Jahren tun!"
"Dann mach es noch mal."
Renee blinzelte. Sie gab ihm eine Ohrfeige, schlug ihm auf die Rippen - zerknittert. Condor hielt sie auf den Beinen. Er vergrub sein Gesicht in ihrem langen, schwarzen Haar, das nach Jasmin roch, der offiziellen Blume dieser Rebellion. Ihr blumig-fleischiger Moschus erfüllte seinen Schädel. Ihre Augen flatterten, ihre vollen Lippen öffneten sich, und er gewann diesen Kuss.
Draußen drängen sich 100.000 Männer und Frauen auf dem Marktplatz. Hubschrauber dröhnen über der Menge. Armeesoldaten starren schwarz uniformierte Geheimpolizisten an. Transparente flattern. Schilder, einige in englischer Sprache: DON'T BOMB US. DEMOKRATIE WIE USA. FACEBOOK. LAPTOPS, YOUTUBE, GLOBALER ROCK'N'ROLL. Sprechchöre hallen wider: "Lib-er-té! Lib-er-té!"
Renee zieht seine Jacke aus. Sein Hemd. Schiebt seine Hose nach unten. Dann ihre. Ihre zitternden Hände knöpfen ihre Bluse auf, sie zuckt mit den Schultern, dreht sich zu ihm um und bietet ihm ihren BH-Verschluss an - ohne Verschluss. Seine Hände gleiten über ihren weiblich-warmen, glatten Rücken. Folgen der Vorwölbung ihrer Rippen. Füllen sich mit dickem Fleisch, fühlen ihre Schwellungen. Oui! Tränen kleben auf ihren Wangen, kleben auf ihren Schenkeln. Sie beugt sich über den mit politischen Plakaten vollgestopften Schreibtisch, hebt ihm ihre runden Hüften entgegen, und ja, er kann, er macht ja, dann nein, er dreht sie so, dass ihre Wirbelsäule auf Parolenschilder drückt, während er sagt: "Ich will, dass du mich siehst", und ihre Beine scheren ihn, ja und oui und ja.
Über sie gebeugt, keuchend, mit verlangsamtem Herzschlag, hörte Condor Renee sagen: "Leg dich einen Moment zu mir, bevor du mir sagst, was du wirklich willst."
Sie sagte nein.
"Aber du weißt, wer der Infiltrator ist", sagte Condor.
"Wir sind alle Infiltratoren. Alle Stimmen müssen gehört werden, damit diese Bewegung funktioniert."
"Mein Ziel hasst jede Stimme außer seiner eigenen. Er..."
Renee schnappte zu: "Warum muss ein Mann der sein, den Sie fürchten?"
"Die Bösewichte haben zu viel Angst vor Frauen, um sie mehr tun zu lassen als arbeiten, weinen und sterben. Ihr Name ändert sich ständig, aber nicht, wer sie sind. Jetzt nennen sie sich ISIS. Und sie werden deine Bewegung stehlen."
"Wenn mir niemand vertrauen kann, dann habt ihr mich der Bewegung gestohlen", sagte sie kopfschüttelnd. "Es ist egal, was wir sagen. Was wir tun, ist unsere wahre Politik. Wenn ich euch diene und nicht der Bewegung...."
"Du willst doch auch nicht, dass sie dir die Show stehlen. Ich verstehe, dass du vorsichtig bist, uns zu helfen. Keiner wird es erfahren."
"Außer mir. Ihr. Deinen Meistern. Der Wind, die Sterne. Wenn ich verrate, was ich glaube..."
"Um zu verhindern, dass es verraten wird...."
"Wenn alles Verrat ist, haben wir schon verloren. Ich werde wenigstens meine Seele rein halten."
Aber sie ließ ihn bleiben. Schlief nackt neben ihm. Hielt an seiner Legende fest: stellte ihn den Rebellen, die in ihrem Büro vorbeikamen, als den Whistleblower von damals vor, den berüchtigten Mann in den Zeitungen, der sich der CIA im Namen der Wahrheit widersetzte - und der, so sah er in den Augen derer, die er traf, jemand war, den sie brauchen konnten.
Jetzt sind Ihre Augen im Rückspiegel eines nach Bananen stinkenden Toyotas gefangen, der durch die sechste Nacht rumpelt, seit die nationale Sicherheit Sie aus ihrem Irrenhaus befreit hat.
Heute Morgen ist der oberste General des Landes zurückgetreten, anstatt den Truppen zu befehlen, auf die Demonstranten zu schießen. Handys und Laptops spielten seine Rede ab, als Sie auf dem Stadtplatz standen, umgeben von Tausenden jubelnder Rebellen. Die nordafrikanische Luft bebte, als wäre sie eine Obstschale, die von einem Godzilla-großen Affen gehalten wird, der über dich lacht. Du spürst, wie du ausrutschst.
Oh-oh.
Trotzdem hast du Renee und alle fünf aus ihrer Gruppe überzeugt, mit dir zum Abwurfplatz zu fahren. Keiner hält sich zurück, wird unschuldig.
Du schaffst das. Behalte es bei oder täusche es zumindest vor. Beende die Mission. Kommen Sie lebend raus.
Siebenunddreißig Minuten bis "Go or Gone Forever".
"Bist du sicher, dass die Kisten mit den Erste-Hilfe-Kästen in dem Gebäude sind?" Nour lenkt den Toyota um das geschwärzte Metallskelett eines ausgebrannten Autos.
"Es wurden die richtigen Bestechungsgelder gezahlt", sagt er, aber nicht von wem.
"Woher sollen wir wissen, wen wir nach der Revolution bestechen sollen?", fragt der Streber Travua.
Zied beugt sich vor: "Die Revolution bedeutet keine Bestechung mehr."
"Die Dinge werden so sein, wie sie zu sein behaupten", sagt Skander.
Ahmed nickt. "Das Gesetz wird das Gesetz sein."
Renees Worte stimmen mit ihnen überein und zielen auf dich: "Kein Kaufen und Verkaufen von richtig und falsch."
"Wir werden entscheiden, was richtig und was falsch ist!", schreit die Studentin.
Antworte ihr mit Worten für Renee: "Die Freiheit zu wählen, macht die Entscheidungen nicht frei."
Die Scheinwerfer knallen auf die Windschutzscheibe des Toyotas.
Ein zum Krankenwagen umgebauter Pickup rast vorbei, ein weiterer Einsatz in der Nacht der Revolution.
Ihr Auftrag.
Priorität Option bedeutet, das Ziel von unbekannt auf heimlich fotografiert, gefilmt und aufgezeichnet von Ihrem CIA-Handy der nächsten Generation zu "aktualisieren". Rufen Sie sein Telefon an, damit die NSA-Webspinner seine Verbindungen aufdecken können, verfolgen Sie sein Telefon, schalten Sie es für ihre Ohren ein. Rekonfigurieren Sie ihn als ahnungsloses Gefäß für Ihre nicht ganz so verrückten Kollegen, um in ein entstehendes Terrorimperium einzudringen.
Die Fallback-Option setzt den Namen der Zielperson in dem Moment auf die Liste der autorisierten Tötungen, nachdem er, sagen wir, von einem Dach gefallen ist.
Scheitern ist alles andere, selbst wenn Condor lebendig in die Klapsmühle zurückkehrt.
Exfilt startet in 31 Minuten. Sie wissen immer noch nicht, welcher Rebell Ihr Ziel ist. Schlimmer noch, am sechsten Tag wird das, was real ist, von dem, was man sieht, verdrängt.
"Es kann nicht Nour sein", rutscht es dir über die Lippen.
"Nein", sagt der Leichenbestatter Skander, während das Auto ausweicht, "es geht ihr wirklich gut."
Skander sagt zu der Frau am Lenkrad: "Wir sind stolz auf dich."
Nour bremst. Sie dreht sich zu Ihnen um und fragt: "Das ist wo, oui?"
Ein neunstöckiger Monolith aus weißen Steinen und schwarzem Glas durchdringt den Nachthimmel.
Deine Augen sind weit geöffnet. Sie sehen sich selbst antworten: "Okay."
Exfiltration in 21 Minuten.
Alle klettern aus dem Toyota.
"Schau!" Zied zeigt die Stadtschlucht hinunter zum Stadtplatz, der von französischen Kolonisten erbaut wurde, die hier in den Tagen des Schwarz-Weiß-Fernsehens vor der letzten Revolution regierten. Ein pulsierender Regenbogen füllt das Ende der Schlucht mit Handys, Laptops und Laternen, mit Sicherheitsscheinwerfern, die von der Geheimpolizei auf Lastwagen mitgebracht wurden, die gekauft wurden, bevor die Liebe des gegenwärtigen Regimes zur Folter den Wasserhahn der Auslandshilfe zudrehte.
Renees geschwollene Lippen flüstern: "Dieses Licht geht nie aus."
Du hörst dich selbst sagen: "Hoffentlich nicht."
"Insha'Allah", flüstert Ahmed.
Renees blaue Augen sind auf dich gerichtet.
"Condor", sagt Zied. "Wir lieben das, was Amerika ist, aber warum tut dein Land so dumme Dinge?"
"Ist er der Fanatiker, der die Freiheitsstatue in die Luft jagen will, oder ist er nur ein 50-jähriger Weißer in einem Starbucks in Iowa City, der rot-weiß-blau-konservativ wählt und dasselbe sagt? Achselzucken. "Wir sind auch nur Menschen."
Zied, der nach Ziegen riecht, rümpft die Nase. "Politik."
"Politik ist das Wie, nicht das Warum."
"Wir müssen besser sein als das", sagt der Streber Travua.
"Insha'Allah", stimmt Ahmed ein.
Ist einer von euch beiden das Ziel der CIA?
Neunzehn Minuten bis zum Exfilt.
Zied zeigt auf ihn. "Was ist in deiner Jeanstasche?"
Als Nächstes hältst du ein graues Metallmesser mit Federklinge in der Hand, und deine Handfläche bietet es Zied an.
Der nimmt es, schiebt das graue Schwert in einen Spalt über dem Türschloss des Gebäudes, wackelt mit der dünnen Klinge...
Schnapp!
Geek Travua starrt Condor an: "Habt ihr noch mehr tödliche Geräte?"
"Nein. Und das scheint jetzt keine so gute Idee zu sein."
Nour sieht den silberhaarigen Amerikaner stirnrunzelnd an: "Was ist los mit dir?"
"Wir haben nicht genug Zeit für diese Antwort."
Ahmed fragt: "Wie kommen wir rein, um die Erste-Hilfe-Kästen zu holen?"
"Ich habe einen Schlüssel."
"Warum hast du das nicht gleich gesagt?" Skander schnappt sich den Schlüssel.
Nour schüttelt den Kopf. "Warum hattest du ein Messer?"
Du öffnest den Mund und zitierst die Frau, die du am liebsten für immer lieben würdest: "Was wir tun, ist unsere wahre Politik."
Renees Blinzeln lässt die Luft vibrieren.
Du hast noch 17 Minuten.
Skander schreit: "Wir sind drin!"
Fließe mit deiner Crew in das hohle Echo, das moderne Strukturen heimsucht.
"Wellen halluzinogener Wahrnehmung durch den Patienten kennzeichnen psychotische Ausbrüche mit verminderter Realitätskompetenz", heißt es in einer Notiz des Psychiaters in deiner Akte, die du eines Nachts aus dem Aufenthaltsraum des geheimen Irrenhauses der CIA gehackt hast.
Verdammt, wenn du nur die Realität hast, bist du schon am Arsch.
Nour sagt: "Was jetzt?"
Skander sagt zu der Studentin: "Du wirst es wissen, wenn es so weit ist."
In der Lobby des Gebäudes wirbeln Schatten und Substanz durcheinander. Renee starrt Skander an: "Was hast du vorhin im Auto gemeint?"
Der weitaus größere Skander, dessen Wangen regelmäßig rasierte Stoppeln aufweisen, sagt: "Wovon redest du?"
"Als du sagtest, du wärst stolz auf Nours Fahrkünste", sagt Renee.
Skander zuckt mit den Schultern. "Für eine Frau hat sie das gut gemacht."
Renees Lächeln ist ein geschwungener Säbel. "Welche Jobs sind für eine Frau?"
"Sei nicht albern", sagt Skander. "Wir haben jetzt wichtigere Dinge zu entscheiden."
"Nein!", schreit Renee. "Jetzt geht es darum, genau das zu entscheiden!"
Skander zieht eine Grimasse. "Jeder hat einen Platz in unserem Ruhm."
Geboren während der Pariser Barrikaden von 1968, geprügelt von den Schlägern der Macht in Dutzenden von Städten, jeden Tag am Leben, hebt Renee ihre Schultern in den Wind, in die Sterne und schreit: "Und du beanspruchst das Recht, über jedermanns Platz zu entscheiden? Lasst mich verdammt noch mal aus eurem Ruhm heraus!"
Dann spuckt sie Skander an.
Und als ihre Abscheu ihr Ziel trifft, wird dir klar, dass es für Renee der geringere Verrat ist, Condor zu helfen.
Skander stürzt sich auf sie.
Packen Sie ihn und flüstern Sie: "Vergessen Sie's. Wir brauchen sie. Komm, gib mir Rückendeckung."
"Was?"
"Das letzte Bestechungsgeld muss gezahlt werden, nachdem wir bestätigt haben, dass wir die Ware haben. Mein Mann ist im Gebäude und arbeitet nach der Uhr. Wenn wir ihn nicht bezahlen, gibt es keine Pipeline."
"Sie wollen, dass ich Ihre Quelle treffe? Ihnen Rückendeckung geben, weil er nicht vertrauenswürdig ist? Weil er dich verraten könnte - ich meine, uns verraten könnte?" In Skanders braunen Augen drehen sich die Räder. "Natürlich werde ich dir helfen."
Natürlich wirst du das.
Du drehst dich so, dass du die anderen ansiehst, während du sagst: "Ihr seht alle nach, ob unsere Lieferung im Keller ist. Gebt mir alle eure Handynummern."
Die Augen auf die fünf unschuldigen Rebellen und Renee gerichtet - oh, Renee! - übersehen Sie den Fleck, der Skander ist, bis er Ihre rechte Hand ergreift und sie davon abhält, in Ihre schwarze Lederjacke zu greifen, in die Tasche über Ihrem Herzen, in der sich das Handy der CIA befindet.
"Ich habe all ihre Nummern", schnappt Skander. "Lass uns gehen."
Es gibt keine Möglichkeit, ihm zu widersprechen, ohne eine große Sache daraus zu machen und vielleicht deine Tarnung auffliegen zu lassen.
Führen Sie ihn zu den Aufzügen, drücken Sie den Knopf, fixieren Sie den leuchtenden Pfeil nach oben, bis der Aufzug ankommt und Sie befreit.
Exfiltration in 11 Minuten.
Die spiegelnden Stahltüren des Aufzugs gleiten auf und geben einen Lichtstrahl frei.
Wie ein nördlicher Wüstenwind trägt er dich in den Fahrstuhlkäfig. Er wirbelt dich schwindlig herum. Die flache graue Metallwand stützt deinen Rücken, während dein Magen den Atem der Realität in deine Lungen saugt. Skanders Hände halten dich fest. Ihr tut beide so, als würdet ihr nicht merken, wie er euch das CIA-Handy klaut.
Er starrt dich an. "Bist du okay?"
"Ich bin, wie ich bin."
Skanders Augen bohren sich in deine Knochen. "Du musst den richtigen Knopf drücken."
"Tun wir das nicht alle."
Eine Stahlplatte an der Wand zeigt alle Ebenen an, in die dieser Käfig dich bringen kann. Es steht dir frei, den Knopf zu wählen, der dir gezeigt wird. Aber sie sind in Sprachen beschriftet, die du nie beherrscht hast. Du fährst mit dem Finger zum Anfang der Liste und weißt nicht mehr, wie das Wort in dem dort geschriebenen Französisch heißt oder diese schwungvollen arabischen Symbole. Scheiß drauf. Drücken Sie den Knopf.
"Wir gehen auf das Dach?", sagt Skander.
"Ich denke schon."
Die Trägheit des hochschnellenden Käfigs lässt dich in deine Schuhe sinken.
Aus deinem Mund kommt: "Du könntest mich da oben umbringen."
"Was für eine verrückte Bemerkung."
"Wirklich."
In Skanders Hemdtasche ist eine vertraute Wölbung zu sehen. Das CIA-Telefon. Ein Griff ins Klo. Oder ihn so manipulieren, dass er es dir gibt. Bringen Sie ihn dazu, dass Sie ihn fotografieren, filmen, anrufen, kompromittieren.
Oder benutze das Dach.
Sieben Minuten bis zum Exfilt.
Kämpfe gegen das Gefühl an, dass die grauen Stahlwände des Fahrstuhls in Wirklichkeit Wasser sind.
"Ich frage mich", sagt Skander, während der Metallkäfig mit euch beiden nach oben summt, "fühlt es sich so an, wenn man in das aufsteigt, was ihr Ungläubigen Himmel nennt? Natürlich", fügt er hinzu, "könnte es sich auch so anfühlen, wenn man in die Verdammnis fällt".
"Wie auch immer, im Leben geht es ums Fliegen."
"Nein. Der Zweck heiligt die Reise, nicht andersherum."
"Ah", sagst du. "Gerechtigkeit."
Die Fahrstuhltüren gleiten in die Nacht hinaus.
"Nach Ihnen", sagt der Mann, dessen Augen Ihren Mord messen.
Treten Sie auf das geteerte Dach hinaus.
Hinter dir, wo er nicht so viel von diesem Reich am Himmel sehen kann und deshalb logischerweise strategisch warten sollte, um zuzuschlagen, sagt Skander: "Ich frage mich, wer wegen uns hier ist."
"Vielleicht sieht es nur so aus, als wären wir allein", ist die wertlose Wahrheit, die du sagst.
Wonach es aussieht, ist ein weiter Weg nach unten.
Neun Stockwerke über dem Bürgersteig erstreckt sich dieses Flachdach unter einem schwarzen, mit Sternen gespickten Himmelsschirm. Der Mond wird mit jedem schlagenden Herzschlag heller. Die harte Oberfläche unter Ihren Schuhen ist ein rechteckiger Bereich, in dem sich strategisch platzierte industrielle Klimaanlagen wie riesige Schachfiguren abzeichnen. Jenseits der Grenze, auf der man stehen kann, ohne durch die Nacht zu fallen, sind die meisten Gebäude und Viertel unbeleuchtet, weil die Bürger hoffen, dass sie sich in der Dunkelheit verstecken können, um sicher zu sein. Aus dieser Entfernung ist es unmöglich zu erkennen, ob diese zusammengekauerten Massen auf Bildschirme starren, die Daten, Bilder oder Töne übertragen. Von hier oben hört man das leise Wummern von Fernseh- und Polizeihubschraubern, die über den Demonstranten schweben, die in der Ferne den leuchtenden Stadtplatz besetzen. Irgendwo heult eine Sirene in die Ferne. Über dir ist vielleicht das Flattern einer Fledermaus zu hören. Du atmest tief ein, die Luft ist kühl, und du riechst alten Teer, deinen Schweiß und deine Angst.
Die dunkle Brise ist sanft.
Nicht genug, um einen ruhigen Mann von den Füßen und über die Kante zu pusten.
Lass Skander nicht sehen, wie du schwankst, wenn die Geister derer, die du geliebt hast, die du getäuscht hast, die du umgebracht hast, dir etwas zuflüstern, während du zur Mitte des Daches gehst.
Ein Bär von einem Mann geht hinter dir her.
"Ich sehe niemanden, der wollte, dass wir hier hoch kommen", sagt Skander.
"Mein ganzes Leben lang haben mir Leute gesagt, wohin ich gehen soll, die ich nicht sehen kann.
"Und sie nennen dich Condor."
Dreh dich um. Drehen Sie sich zu ihm um.
Rot blinkende Flugwarnlichter an den Dachrändern zeigen an, wie weit man laufen kann. Ihr scharlachroter Farbton hilft dem Mond, dich zu sehen und gesehen zu werden.
Skander sagt: "Glauben die Leute, dass Sie der sind, für den Sie sich ausgeben?"
"Tun sie das?"
Er schüttelt seinen Kopf mit den schwarzen Haaren, die zu kurz geschoren sind, um sie leicht greifen zu können.
Er sagt ja. Dann nein.
"Sie sind Condor, aber Sie sind nicht der Feind der CIA oder Amerikas."
Hinter ihm stehen Geister. Sie lachen.
Der Mann, den Sie demaskieren sollten, sagt: "Sie sind die CIA."
"Jeder muss jemand sein."
Er rutscht nach links, stellt dich zwischen ihn und den nächsten Rand des Daches.
"Warum rufen wir nicht die anderen an und lassen sie entscheiden, wer wer ist?", fragst du.
"Demokratie ist ein schreckliches System."
"Es funktioniert besser als das, was dir vorschwebt."
"Nicht, wenn du zu den Gläubigen gehörst", sagt er.
"Treu zu dir. Alle anderen sind am Arsch."
Ich zucke mit den Schultern, bleibe locker, bereit.
"Rufen wir die anderen an, mal sehen, was sie denken."
"Anrufen?" Skander schubst dich in Richtung Dachkante. "Damit?"
Dein Handy wackelt in seiner Hand.
"Das ist schick", stichelt er damit wie ein Spielplatztyrann. "Brandneu. Neuer als neu, ja? Wahrscheinlich sagt es der CIA genau, wo es ist - wo du bist."
Vielleicht hat er in den Bergen Afghanistans trainiert, in geheimen Lagern im Irak. Verdammt, vielleicht hat er für Krav Maga-Stunden in Berlin oder Beirut bezahlt. Man spürt das Können in seiner Haltung. Er ist größer, jünger, stärker und konnte in den letzten Jahren mehr tun als nur Tai Chi und Liegestütze in einer Gummizelle.
Das Telefon, der Lebensnerv und die Mission, die sie dir gegeben haben, wackelt in seiner linken Hand, als er sagt: "Du wirst das Telefon zugeworfen bekommen, aber noch nicht. Nicht hier oben."
Er schiebt dich mit dem Rücken näher an den Rand des Daches.
"Es gibt nur eine Freiheit für Leute wie dich", sagt der Mann, der ein Kalif von der Art wäre, wie sie der Kleriker Ahmed verachtet, "du hast die Freiheit zu schreien."
Du wirbelst herum und krümmst dich, schreist: "Siri-Blitzknall!"
Das Telefon in der Hand des Mörders, mit seinem aufgerüsteten Akku, den noch niemand außerhalb des Silicon Valley oder geheimer Korridore innerhalb der Umgehungsstraße gesehen hat, dieses Telefon, das mit einer Software aufgerüstet wurde, die in ein paar Monaten in TV-Werbespots an Ihre amerikanischen Mitbürger verkauft werden wird, dieses Telefon hört auf Ihren Befehl.
Der weiße Lichtblitz blendet Ihren Mörder.
Der Knall blutet seine Hand, nicht tödlich (Upgrade im nächsten Jahr), aber er blinzelt.
Tritt mit dem rechten Fuß hoch und hart in seine Leiste. Er kippt um, entblößt seine Schläfen für deine doppelten Handflächen-Fersen-Schläge und fällt wie ein Stein um.
Neunzig Sekunden bis zum Exfilt.
Er ist bewusstlos, schleife ihn zum Rand des Daches und zur einzigen anderen sanktionierten Option.
Oder....
Sanktionen sind für die Vernünftigen.
Stellen Sie sicher, dass er draußen bleibt: Treten Sie ihm gegen den Kopf.
Laufen Sie die Reihen der HLK-Maschinen hinunter, bis Sie die Einheit mit der Farbe 9 finden.
Schlage mit der Schulter gegen die Stahlwand - und sie klappert weg. Schnapp dir, was drinnen versteckt ist, und geh zurück zu dem stöhnenden Bösewicht.
Zieh ihm die Hose aus.
Er ist einer von den Typen, die ohne Hosen rumlaufen.
Du brauchst 20 Sekunden, um dich umzuziehen.
Whump-whump-whump von einem Hubschrauber, der in der Nacht näher kommt.
Er ist zu schwer für dich, um ihn hochzuheben.
Du legst dich auf den halbnackten Mann, schlingst die Arme um ihn, drehst dich auf die Seite, so dass er oben liegt und du seine Hose um euch beide binden kannst. Adieu, Renee.
Bumm-bumm.
Ein Scheinwerfer leuchtet vom Himmel und enthüllt deine winkende Hand und die Ausrüstung, die sie hält.
Ein aufgerolltes Seil fällt wie eine schwarze Mamba aus dem Hubschrauber.
Es landet auf Skanders Rücken, rüttelt ihn wach, damit er sieht und spürt, wie du den Gurt, den du trägst, mit dem Kabel verbindest, und er versteht es, wehrt sich und schreit: "Du bist verrückt!"
"Ja."
Das"Whump-whump" wird lauter.
"Ich bin nicht der Einzige, der hinter dir her ist!", schreit er.
"Dich habe ich erwischt. Und wenn deine Hose aufgeht, wenn du loslässt, bekommst du deine Belohnung in Form von Jungfrauen. Oder auch nicht. Aber egal, was passiert, hier ist das Geld, das du mir zugeworfen hast."
Das Kabel schnappt zu - ein großer Ruck, whoosh.
Über den Nachthimmel fliegt ein Hubschrauber, der an Schreie gekoppelt ist.