Damals, in der Welt, die du noch kennst... damals, in der Zeit davor, hatte Walter Baines immer davon geträumt, es so zu machen.
An Shastas 25. Geburtstag würde er vorschlagen, den Bus zu nehmen, den Bus, der bergauf fährt, den Bus, der an den meisten Tagen ihre Mutter und die anderen Putzfrauen zur Arbeit bringt. Er würde seinen Lamborghini-Glücksschal tragen, auch wenn er so alt ist, dass er sich wieder in schmutzige Wolle verwandelt.
Die beiden würden den letzten Bus der Nacht nehmen, der an diesem Haus vorbeifährt. Nicht das Haus, das Mrs. Shasta putzt, sondern das mit den Scarlett-O'Hara-Säulen auf der Veranda, den Dächern, den Blitzableitern und den roten Backsteinschornsteinen, die sich über die uralten Eichen erheben. Es ist das Haus, das Shasta schon immer angestarrt hat, so wie ein Hund ein Eichhörnchen anstarrt, als wäre dieser Haufen aus Ziegeln und Efeu ihre Pornografie. Eine Haltestelle hinter dem besagten Haus stieg Walter aus dem Bus aus und ging zurück, wo die Fenster dunkel waren. Als sie sich zurückzog, fasste er sie an einem Handgelenk und zog sie sanft mit den Worten "Es ist eine Überraschung" an einer Statue vorbei, die ihm Angst machte.Es ist ein Affe aus diesem Metall, den man, wenn man ihn an einem kalten Tag berührte, für immer berühren würde, und jeder, der ihn berührte, würde an ihm haften, ebenso wie die Leute, die ihn berührten, bis alle auf der Welt zusammenhingen wie Eisneun in Vonnegut. Die kleine Statue erinnert an einen kleinen Affen, der als Clown verkleidet ist, vielleicht um ein Pferd zu reiten, nur mit weiß angemaltem Gesicht. Wie in Japan.
Walter überquerte das feuchte Gras, vorbei an der Statue des Affenclowns mit dem Kabuki-Gesicht, vorbei an dem kleinen gelben Schild für die Alarmgesellschaft.
Zur Feier des Tages holte Walter seine Glückspfeife heraus und stopfte die Schale mit Hindu Kush. Wie es sich für einen Gentleman gehört, würde er Shasta den ersten Zug anbieten.
Er tippte auf seine Hüfttasche, um zu prüfen, ob er eine Ausbeulung hatte, eine runde Ausbeulung wie die alten Kennedy-Halbdollars, wie Piraten-Doubloons oder Schokoladengold - in Wirklichkeit aber nur in Goldfolie verpackte Kondome, die seine Mutter im Großhandel vertreibt. Seine Fingerspitzen zeichneten die Umrisse von etwas anderem, einem größeren Kreis, einer Schlaufe, die er tief in seiner Gesäßtasche versteckt hatte.
Walter würde sie zitternd auf die Veranda führen, wo und wann sie sich hinter einer Säule verstecken würde, die seitlich im Schatten stand und von der Straße abgeschirmt war. Sie würde ihm vertrauen, aber bereit sein, wegzulaufen. Dann und wann würde er sagen: "Lass mich dein Geburtstagsgeschenk holen", und er würde hinter der Hauswand verschwinden.
Dort kauert sie dann, hört das Zirpen der Grillen und das Zischen des Rasensprengers im Boden. Sie riecht dies und das. In der nächtlichen Luft liegt das Chlor des Swimmingpools und der Vanille-Weichspüler, der aus der Entlüftung eines Trockners aufsteigt. Eine private Sicherheitspatrouille fährt vorbei und lässt ihren Suchscheinwerfer über die Hecken streifen. Seit ihrer Zeit als Fingermalerin steht dieses Haus hier, voller Geschichte, unveränderlich, ein Ort, an dem sie sich nie vorstellen konnte, Angst zu haben. Hier und jetzt schmiegt sie sich hinter eine Säule, sucht auf ihrem Handy nach einem Taxi, surft auf den
Nachbarschaftswächterseiten, um zu sehen, ob jemand zwei Eindringlinge gemeldet hat.
Die Haustür knarrt auf. Wie von selbst schwingt die getäfelte, weiß gestrichene Tür in ihren Messingscharnieren zur Seite. Alptraumhaft langsam. Bevor sie die Treppe hinunterstürmen kann, kommt ein Flüstern aus der Dunkelheit im vorderen Flur, Walters Stimme, die flüstert: "Alles Gute zum Geburtstag, Shasta."
Walter streckt seinen Kopf heraus, bis das Verandalicht eine weiße Maske auf sein Gesicht legt, und winkt ihr mit der Hand, hereinzukommen. Er wird flüstern: "Es ist alles in Ordnung."
Sie wird dort stehen, zwischen der Angst, die sie fühlt, und dem, was sie sich am meisten wünscht: das Ende aller Angst.
Er wird sagen: "Beeil dich."
Sie wird einen letzten Blick auf die leere, dunkle Straße werfen und hineingehen. Er wird die Tür schließen. Die beiden werden sich küssen, bis sich ihre Augen an das Halbdunkel gewöhnen und sie sich umsehen kann. Achten Sie auf den Messingkronleuchter, der einen Wald falscher Kerzen über ihren Köpfen hält. Sehen Sie sich die Treppe an, die sich aus der Dunkelheit nach unten schlängelt. Das geschnitzte, nach Leder duftende Holz von allem. Von irgendwoher wird Walter eine Uhr ticken hören, laut gegen die Stille. Kleine Lichtschlieren werden von einem schwingenden, polierten Silberpendel zurückgeworfen. Sie flackern in Blautönen auf dem Spiegel über dem Kamin.
Die Sache mit Shasta ist der Geschmack ihres Mundes. Seiner Erfahrung nach kann ein Mädchen mit allen Titten der Welt, langen Beinen und einer Knopfnase schön sein, aber ein schlecht schmeckender Mund macht sie nur so gut wie Pornos. Shasta, das Innere ihres Mundes erinnert ihn an Maissirup mit hohem Fruchtzuckergehalt, wie eingeweichte Maraschino-Kirschen, die mit Red No. 5 und Gelatine gedünstet wurden, bis ihre Zunge das Mundgefühl eines Hostess-Fruchtkuchens hat, der Zucker abblättert wie eine Babyschlange, die ihre süße, tote, süße Haut abstreift. Bis jeder Zungenkuss so aussieht, als würde er eine halb geschmolzene, mit Zucker überzogene Schlange tief in den Mund nehmen, wie eine kleine Strumpfbandnatter oder eine gewöhnliche braune Boa. Als ob Walters Mund über Nacht in einer köstlichen Kombination aus Reptilienhaus und Konditorei eingesperrt wäre.
Sie wird etwas über die Alarmanlage flüstern, und er wird nach oben zeigen. Ihr Blick wird seinem Arm zu einer Kamera folgen, die hoch oben an einer Wand angebracht ist. Wann und wo auch immer er ihr einen stummen Daumen nach oben gibt, a-okay. Er wird ihr erklären, dass er das System gehackt hat. Noch bevor sie in den Bus stiegen, deaktivierte Walter alles, und zwar aus der Ferne. Er fand ein unverschlossenes Fenster auf der Rückbank. Er hatte das seit Wochen geplant. Niemand wird jemals wissen, dass sie hier waren.
Als unwiderlegbaren Beweis dafür, dass er mehr ist als ein schlaffer, einstelliger Gehirnzellenverbrenner, wird er etwas über Netzwerkaufzählung und -ausnutzung erklären. Walter wird mit seinen genialen kryptografischen Schlüsseln prahlen, während er sie zur Treppe führt.
Shasta wird auf dem Absatz schleifen und über Hausbesitzer mit Schrotflinten flüstern. Über Stand-Your-Ground-Gesetze.
Sollte sie jemand erwischen, wird Walter versprechen zu lügen. Er wird schwören, dass er sie hierher gelockt hat, um sie zu erwürgen. Er ist ein Serienmörder. Er hat seine Opfer in flachen Gräbern im ganzen amerikanischen Westen vergraben. Er wird vor den Geschworenen behaupten, er habe ihr gesagt, dass dies sein Haus sei. Er hatte geplant, Froot Loops aus der Schüssel zu essen, die er aus ihrem Schädel machen würde. Mit ihrem Blut würde er HELTER SKELTER auf die Glastür des Sub-Zero-Weinkühlers schreiben. Als fast geschlachtete Frau wird sie ungeschoren davonkommen.
Walter wird sagen, dass er bereits herumgeschnüffelt hat. Es ist niemand zu Hause. Er wird in seine Gesäßtasche greifen und ihr die Spule mit dem dünnen Draht zeigen. Sie ist bereit, wenn die Polizei ihn durchsucht: eine Garotte, um sie zu erwürgen, mit einem kleinen Holzpflock an beiden Enden, damit er sie festziehen kann. Das ist ihre "Du-kommst-aus-dem-Gefängnis-frei"-Karte. Der Anblick von Kondomen und einer Mordwaffe ist die einzige Versicherung, die sie braucht. Sie kann sich entspannen. Sex ist Sex, aber Sex plus Gefahr ist großartig. Die drohende Gefahr eines Serienmordes oder einer Gefängnisstrafe wird ihr schneller den Saft abdrehen als grüne M&Ms. Die beiden sind ein verworrener Knoten, und er wird es treiben, bis sie halb tot sind. Sie werden jedes Zimmer einweihen. Wenn es einen Safe gibt, hinter einem Gemälde oder einer Geheimtafel in der Wand, wird Walter ihn finden. Er wird sein Ohr an die Wählscheibe pressen und hören, wie sich die Zuhaltungen drehen. Bevor sie nein sagt, wird er die Klinke in die Hand nehmen, die schwere Tür öffnen und nur so viel Bargeld mitnehmen, dass es für zwei Hinflugtickets erster Klasse nach Denver reicht.
In Denver wird er sie auf einer weiteren Busfahrt dorthin mitnehmen, wo große Häuser weit auseinander stehen. Er wird ihr auf seinem Handy zeigen, wie einfach er die Sicherheitsüberwachungssoftware zurückentwickelt hat, und sie wird ihm um ein Haus herum folgen, bis sie ein unverschlossenes Fenster finden.
Bis hierher und jetzt kannte sie ihn nur als einen gebackenen Kerl. Ein besoffener Niemand, der sich nur einen Gras-Shake voller Samen und Stängel leisten kann. Er wohnt im Keller seiner Mutter, wo die Rohre knurren wie ein Magen, wie das Geräusch eines drohenden schlechten Geruchs. Shasta mag ihn ganz gern, aber nicht so sehr, dass sie ihn heiraten würde.
Bei Denver hat sie seine heimliche Robin-Hood-Seite als böser Junge entdeckt. Die Art und Weise, wie er Türen öffnen kann - Abrakadabra und Menschen - entführt die beiden in reiche, verbotene Welten. Nachdem sie sich auf einem Bärenfellteppich geliebt und das klebrige Kondom in ein loderndes Feuer in einem Steinkamin unter einem Kristalllüster geworfen haben, nachdem sie gestohlenen Wein getrunken haben und sie die Gläser gespült und alles zurückgestellt hat, wird er einen weiteren Safe finden. Diesen, versteckt unter dem doppelten Boden eines scheinbar leeren Badezimmerschranks, wird er blitzschnell öffnen und genau das Geld abheben, das sie brauchen, um nach Chicago zu fliegen.
Dieser böse Junge Walter wird sie völlig für sich gewinnen. Chicago wird eine Wiederholung von Denver sein. Minneapolis wird sie nach Seattle bringen. Als Zeichen ihrer neu gewonnenen Ehrfurcht und ihres Respekts beginnt sie, sein Gehänge als Penis de Milo zu bezeichnen. In Minneapolis rutscht sie aus und nennt ihn "Daddy". Seattle führt nach San Francisco, wo sie sich am Pförtner eines Art-Deco-Wolkenkratzers vorbeischleichen, an dem sie eines Nachts zufällig vorbeikommen. Er hackt den Aufzugscode und fährt zum Penthouse. Mit seinem Handy zeigt er ihr den Blick von jeder Sicherheitskamera, um zu beweisen, dass niemand zu Hause ist. Während Shasta in der Nähe des Aufzugs Schmiere steht, löst er die Schlösser und bringt sie dann schnell hinein. Er wird sie an das Backup-Szenario erinnern. Er: Serienmörder. Sie: Opfer. Die beiden: Gesetzlose. Am nächsten Tag schlendern sie an einem Dock in Sausalito entlang, wo er eine Jacht anvisiert. Sie fahren damit in die Bucht hinaus, nicht segelnd, er ist kein großer Angeber. Er wird den Motor benutzen und einen sonnigen Tag auf dem Wasser verbringen. Auf dem Deck, um ein paar Sonnenstrahlen zu erhaschen, wird sie sagen: "Zeig's mir noch mal", und dann wird er das Spiralkabel aus seiner Tasche ziehen und demonstrieren, wie leicht es um ihren Hals passt. Nur um sie zu beruhigen.
In einem Spind findet er eine Reihe von Bikinis, alle in der perfekten Größe Shasta. Er ist weder ein Titten- noch ein Bein-Mann, also ist sie sein körperliches Ideal, ausgestreckt auf einem Liegestuhl, wo sie Durban Poison lutscht, bis ihre Haut die Farbe von Chili-Käse-Pepperoni-Stix hat. Noch am selben Abend macht er die Yacht fest und sucht nach einem neuen Safe, der in einem Gewürzregal hinter einer Platte in der Kombüse versteckt ist. Mit dem Geld, das er findet, können sie beide nach San Diego fahren.
Trotzdem sind sie Eindringlinge im Paradies. Sie mag sich amüsieren, wenn sie das glamouröse Leben mit Mr. Douche Danger genießt. Aber sie wird ihn nie heiraten, und das weiß er.
Solange ihre Urlaubszeit reicht, werden sie von San Diego über New Orleans nach Miami reisen. In einer Villa am Wasser werden sie Liebe machen. In einem Himmelbett vor großen Fenstern, die bei Vollmond auf den Ozean hinausblicken. Keine Minute, nachdem sie sich gegenseitig in den Himmel und wieder zurück befördert haben, wird die Schlafzimmertür aufspringen. Uniformierte Männer richten ihre Seitenwaffen auf Shasta. Das Licht brennt hell, und sie schreit, während sie die feuchten Laken über ihren nackten Körper zieht. Nicht wie Walter es geübt hat, nicht genau, sie schreit: "Er ist ein Serienmörder", und meint damit ihn. Sie schreit: "Er hat mir gesagt, dass er hier wohnt", so viel zu ihren schauspielerischen Fähigkeiten. Sie sagt: "Er hatte vor, mich zu strangulieren!"
Eine Stimme aus den Reihen der Uniformierten schreit: "Polizei!" und befiehlt: "Hände hoch, damit wir sie sehen können!"
So endet ihre Verbrecherjagd quer durchs Land. Bonnie und Clyde ohne die vielen Leichen. Während die Spucke noch feucht ist, klettert er aus dem Bett und findet seine Hose. Er wird der Polizei seinen Führerschein zeigen. Die Hände in der Luft haltend, den Schwanz immer noch so hart herausgestreckt, dass er glänzt, das gefüllte Kondom immer noch wie eine kleine weiße Flagge schwenkend, wird er den Raum zu einem eleganten antiken französischen Schreibtisch durchqueren.
Sie wird immer noch im Bett liegen, offen weinen und sagen: "Gott sei Dank, ich danke dir! Er nennt es Liebe, aber er hat vor, mich zu zerstören!"
Die Polizei erlaubt Walter nicht, die Schreibtischschublade zu öffnen, also weist er einen Beamten an, dies zu tun. Darin befindet sich eine Eigentumsurkunde, die offen auf dem Tisch liegt. Darauf, notariell beglaubigt und ordnungsgemäß in allen öffentlichen Registern eingetragen, steht derselbe Name wie auf dem Führerschein. Sein Name. Wo und wann wird er in der eleganten Intonation eines Landadligen lächelnd und nackt erklären: "Officers, mir gehört dieses Haus."
Im Bett wird das Weinen aufhören. Shastas Stimme wird fragen: "Hä?" Die beiden hatten Rotwein getrunken, und der Rand ihres Glases wird einen dünnen, roten Salvador-Dali-Schnurrbart hinterlassen haben, der sich von ihren Mundwinkeln nach oben wölbt.
Er wird es erklären. Ihm gehörte alles. In Denver, in Seattle, jedes Haus gehört ihm. Er kannte die Codes, die Kombinationen für die Safes. Das Bargeld, das er mitnahm, gehörte ihm. Er ließ die Fenster unverschlossen und gab den Türstehern Trinkgeld, damit sie wegschauten. Sogar die Jacht und die Bikinis. Insgeheim wählte Walter den Notruf, um die Polizei zu diesem perfekten Zeitpunkt zu holen.
Unbeirrt zieht er das Kondom ab und wirft es beiseite. Er ist nicht nur ein frecher Mistkerl, der sich mit List und Tücke durchs Leben schlägt und einem Mädchen eine schöne Zeit beschert, er ist auch reich. Er wird derselbe alte Walter sein, den sie vorher mochte, nur mit mehr Geld. Der ganz normale Walter, aber mit so viel mehr, das sie lieben kann.
Während die Polizisten mit gesenkten Waffen zuschauen, er immer noch nackt, sie nackt, wird er auf dem Boden neben seiner Hose knien. Er greift in die Tasche, in der die Garotte versteckt ist, und holt einen Ring heraus. Er wird sie fragen: "Willst du mich heiraten?"
Ein großer Diamantring.
In diesem Moment kommt ein Team von Caterern mit in Schokolade getauchten Erdbeeren und Doritos mit Mountain-Dew-Geschmack, dazu Knoblauch-Popcorn und extra Ranch-Dressing. Er wird eine große, saftige Partyschüssel mit New Purple Power anheizen, und selbst die Polizisten werden sich gierig daran bedienen. In den Flitterwochen werden er und Shasta auf einer tropischen Insel, die ihm gehört und die mit Feldern von Breitmaulnashörnern aufgeforstet ist, glücklich bis ans Ende ihrer Tage leben. Entweder dort oder in einem geodätischen Kuppelterrarium auf dem Grund des Ozeans, in dem alles in sich geschlossen ist und recycelt wird, umgeben von einer sich ständig verändernden Galaxie bunter tropischer Meeresbewohner.
Was auch immer der Fall sein wird, so wird er ihr einen Antrag machen.
Ein Auszug aus Adjustment Day, erschienen am 1. Mai bei W.W. Norton.