Artemis sieht genau so aus, wie in alten Science-Fiction-Büchern eine Mondstadt aussehen sollte: eine Ansammlung von Kuppeln. Sie besteht aus fünf riesigen Kugeln, die "Bubbles" genannt werden. Armstrong Bubble ist scheiße. Es ist eine verdammte Schande, dass ein so großartiger Kerl einen so beschissenen Stadtteil nach sich benannt hat.
Das knirschende Dröhnen von Industrieanlagen drang von den Wänden, als ich Trigger durch die alten Korridore führte. Obwohl die schweren Produktionsanlagen 15 Stockwerke entfernt waren, war das Geräusch immer noch zu hören. Ich hielt vor dem Life Support Center und parkte direkt vor dem schweren Tor.
Das Lebenserhaltungszentrum ist einer der wenigen Orte in Artemis, die echte Sicherheitsprotokolle haben. Sie wollen nicht, dass irgendjemand hier hereinspaziert. An der Tür befand sich eine Tafel, über die man mit dem Gizmo winken konnte, aber ich stand natürlich nicht auf der Liste der zugelassenen Personen. Von da an musste ich warten.
Der Abholauftrag war für ein Paket von etwa 100 Kilogramm. Kein Problem für mich. Ich kann das Doppelte heben, ohne ins Schwitzen zu kommen. Das können nicht viele Erdenmädchen von sich behaupten. Sicher, sie haben es mit der sechsfachen Schwerkraft zu tun, aber das ist ihr Problem.
Abgesehen von der Masse war die Anfrage vage. Keine Informationen darüber, was es war oder wohin es gehen sollte. Das müsste ich vom Kunden herausfinden.
Das Lebenserhaltungssystem von Artemis ist einzigartig in der Geschichte der Raumfahrt. Sie verwandeln Kohlendioxid nicht in Sauerstoff zurück. Ja, sie haben die Ausrüstung dafür und Batterien, die bei Bedarf Monate halten. Aber sie haben einen viel billigeren und praktisch unendlichen Vorrat an Sauerstoff aus einer anderen Quelle: der Aluminiumindustrie.
Die Aluminiumhütte von Sanchez Aluminum außerhalb der Stadt produziert Sauerstoff durch die Verarbeitung von Erz. Das ist es, was Schmelzen ausmacht. Man entzieht Sauerstoff, um reines Metall zu erhalten. Die meisten Leute wissen es nicht, aber auf dem Mond gibt es eine lächerliche Menge an Sauerstoff. Man braucht nur einen Haufen Energie, um ihn zu gewinnen. Sanchez produziert so viel Sauerstoff als Nebenprodukt, dass sie nicht nur nebenbei Raketentreibstoff herstellen, sondern auch die Stadt mit unserer gesamten Atemluft versorgen und den Überschuss schließlich wieder ablassen.
"Hallo, Bashara", kam eine vertraute Stimme von hinten.
Verdammt.
Ich setze mein schönstes Lächeln auf und drehe mich um. "Rudy! Sie haben mir nicht gesagt, dass der Pickup von dir ist. Wenn ich das gewusst hätte, wäre ich nicht gekommen!"
Okay, ich werde nicht lügen. Rudy DuBois ist ein wirklich gut aussehender Mann. Er ist zwei Meter groß und blond wie ein feuchter Hitler-Traum. Er hat vor 10 Jahren bei der Royal Canadian Mounted Police aufgehört, um Sicherheitschef von Artemis zu werden, aber er trägt die Uniform immer noch jeden Tag. Und sie steht ihm gut. Wirklich gut. Ich mag den Kerl nicht, aber... weißt du... wenn ich es ohne Konsequenzen tun könnte....
Er ist das, was in der Stadt als Gesetz durchgeht. Okay, sicher, jede Gesellschaft braucht Gesetze und jemanden, der sie durchsetzt. Aber Rudy neigt dazu, die extra Meile zu gehen.
"Keine Sorge", sagte er und zückte seinen Gizmo, "ich habe nicht genug Beweise, um zu beweisen, dass du schmuggelst. Noch nicht."
"Schmuggeln? Ich? Menschenskind, Mr. Do-Right, Sie haben wirklich seltsame Vorstellungen." Ich sah mich um. "Also, wo ist das Paket?"
Er winkte mit seinem Gizmo über das Lesegerät, und die feuerfeste Tür glitt auf. "Folgen Sie mir."
Rudy und ich betraten die Industrieanlage. Techniker bedienten Geräte, während Ingenieure die riesige Statustafel an einer Wand überwachten.
Die Arbeiter ignorierten uns, als wir uns zwischen Maschinen und einem Labyrinth von Hochdruckrohren hindurchschlängelten. Herr Đoàn beobachtete uns von seinem Stuhl aus, der in der Mitte der Statustafel stand. Er nahm Blickkontakt mit Rudy auf und nickte langsam.
Rudy blieb kurz hinter einem Mann stehen, der einen Lufttank reinigte. Er tippte dem Mann auf die Schulter. "Pham Binh?"
Binh drehte sich um und grunzte. Sein wettergegerbtes Gesicht trug einen ständigen finsteren Blick.
"Mr. Binh. Ihre Frau, Tâm, war heute Morgen bei Doc Roussel."
"Ja", sagte er. "Sie ist tollpatschig."
Rudy drehte seinen Gizmo um. Der Bildschirm zeigte eine Frau mit blauen Flecken im Gesicht. "Laut Arzt hat sie ein blaues Auge, ein Hämatom an der Wange, zwei geprellte Rippen und eine Gehirnerschütterung."
"Sie ist tollpatschig."
Rudy reichte mir den Gizmo und schlug Binh mitten ins Gesicht.
In meiner kriminellen Jugend hatte ich ein paar Zusammenstöße mit Rudy. Ich kann dir sagen, dass er ein starker Hurensohn ist. Er hat mich nie geschlagen oder so. Aber einmal hielt er mich mit einer Hand fest, während er mit der anderen auf seinem Gizmo tippte. Ich habe mich auch sehr bemüht, wegzukommen. Sein Griff war wie ein eiserner Schraubstock. Daran denke ich manchmal noch spät in der Nacht.
Binh sackte zu Boden. Er versuchte, auf die Hände und Knie zu kommen, aber es gelang ihm nicht.
Rudy kniete sich hin und zog Binhs Kopf an den Haaren vom Boden weg: "Mal sehen ... ja, die Wange schwillt ganz schön an. Er schlug dem Mann, der kaum bei Bewusstsein war, wie ein Kaninchen ins Auge und ließ seinen Kopf zu Boden fallen.
Binh, der nun in Fötusstellung lag, stöhnte "Stop....".
Rudy stand auf und nahm mir seinen Gizmo wieder ab. Er hielt es so, dass wir beide es sehen konnten. "Zwei geprellte Rippen, richtig? Die vierte und fünfte auf der linken Seite?"
"Sieht so aus", stimmte ich zu.
Er trat dem am Boden liegenden Mann in die Seite. Binh versuchte zu schreien, aber er hatte keine Luft mehr zum Schreien.
"Ich nehme an, er hat eine Gehirnerschütterung von einem dieser Schläge auf den Kopf", sagte Rudy. "Wir wollen es nicht zu weit treiben."
Die anderen Techniker waren stehen geblieben, um das Spektakel zu beobachten. Einige von ihnen lächelten. Đoàn, der immer noch in seinem Stuhl saß, hatte den leisesten Anflug von Zustimmung auf seinem Gesicht.
"So wird es ablaufen, Binh", sagte Rudy. "Was auch immer mit ihr passiert, passiert von nun an mit dir. Hast du das verstanden?"
Binh keuchte auf dem Boden.
"Verstanden?", fragte Rudy, diesmal lauter.
Binh nickte eifrig.
"Gut", lächelte er. Er drehte sich zu mir um. "Hier ist dein Paket, Jazz. Ungefähr 100 Kilogramm, die an Doc Roussel geliefert werden sollen. Belasten Sie es mit dem Konto des Sicherheitsdienstes."
"Verstanden", sagte ich.
So funktioniert die Justiz hier. Bei uns gibt es keine Gefängnisse oder Geldstrafen. Wenn du ein schweres Verbrechen begehst, schicken wir dich auf die Erde zurück. Für alles andere gibt es Rudy.
Ich war gerade auf dem Weg zur nächsten Abholung, als mein Gizmo losging. Nicht das Klingeln eines Telefonanrufs, nicht das Piepen einer Nachricht, sondern der Schrei eines Alarms. Ich fummelte es aus meiner Tasche.
fire cu12-3270-lockdown enacted. alle freiwilligen Helfer in der Nähe sollen sich melden.
"Scheiße", sagte ich.
Ich legte den Rückwärtsgang ein und fuhr zurück, bis ich ein Stück Flur fand, das breit genug war, um umzudrehen. Jetzt stand ich in der richtigen Richtung und raste zu den Rampen.
"Jazz Bashara antwortet", sagte ich zu meinem Gizmo. "Aktuelle Position Conrad Up Four."
Ich raste die Rampen hinauf und hinauf zu CU12-3270 - eine Schar von EVA-Mastern hatte sich bereits versammelt. Ein rotes Licht blinkte über der dicken Tür zur Adresse. Auf dem Schild darüber stand "Queensland Glass Factory".
Bob Lewis war am Tatort. Als ranghöchstes anwesendes Mitglied der Gilde war er für den Brand verantwortlich. Er nickte mir kurz zu.
"Okay, hören Sie zu", sagte er, "wir haben einen Vollbrand in der Glasfabrik, der den gesamten Sauerstoff im Raum verbrannt hat. Es befinden sich 14 Personen darin - alle haben es rechtzeitig in den Luftschutzkeller geschafft. Es gibt keine Verletzten, und der Schutzraum funktioniert einwandfrei.
Er stellte sich vor die Tür: "Wir können nicht einfach warten, bis der Raum abgekühlt ist. Sie haben große Tanks mit komprimiertem Sauerstoff da drin. Wenn diese Tanks platzen, wird der Raum die Explosion eindämmen, aber die Menschen darin haben keine Chance. Und wenn wir frischen Sauerstoff hineinlassen, fliegt das ganze Ding in die Luft."
Er schob uns von der Tür weg, um einen leeren Bereich zu schaffen: "Wir brauchen ein Zelt genau hier, das an der Wand um die Tür herum versiegelt wird. Wir brauchen einen aufblasbaren Akkordeontunnel im Inneren des Zeltes. Und wir brauchen vier Rettungskräfte."
Die gut ausgebildete Feuerwehr machte sich sofort an die Arbeit. Sie bauten ein Würfelskelett aus hohlen Rohren. Dann klebten sie Plastik an die Wand um die feuerfeste Tür, zogen es über das Skelett und klebten die Kanten zusammen. Die hintere Klappe ließen sie offen.
Sie zogen einen Akkordeontunnel in das Zelt. Das war keine leichte Aufgabe, denn anders als das Behelfszelt halten die aufblasbaren Tunnel dem Druck stand. Sie sind dick und schwer und wurden entwickelt, um Menschen aus Luftschutzkellern zu retten, wenn draußen ein völliges Vakuum herrscht.
Das Zelt war nicht sehr groß, und der Tunnel nahm den größten Teil des Raums ein. Also deutete Bob auf die vier kleinsten Teilnehmer: "Sarah, Jazz, Arun und Marcy. Steigt ein."
Wir vier traten vor. Die anderen setzten uns die Sauerstoffflaschen auf den Rücken, die Atemschutzmasken auf die Gesichter und die Schutzbrillen auf die Augen. Einer nach dem anderen testeten wir unsere Ausrüstung und gaben die Daumen nach oben.
Wir drängten uns in das Zelt. Es war sehr eng. Bob stellte einen Metallzylinder ins Innere: "Der Luftschutzraum ist an der Westwand. Insgesamt sind 14 Leute drin."
"Verstanden. Vierzehn", sagte Sarah. Sie war eine voll lizenzierte EVA-Masterin mit der längsten Betriebszugehörigkeit von uns vieren und leitete das Einsatzteam. Die anderen Freiwilligen der Feuerwehr verschlossen die Zeltklappe mit Klebeband, bis auf eine Ecke, die sie etwas offen ließen.
Sarah drehte das Ventil der Gasflasche auf, und sie sprühte einen Nebel aus Kohlendioxid in das Zelt. Es ist ein schlampiger Prozess, den Sauerstoff zu verdrängen, aber wir brauchten nicht jedes einzelne Atom auszutreiben. Wir mussten nur den Prozentsatz so niedrig wie möglich halten. Nach einer Minute drehte sie das Ventil wieder zu, und die Leute draußen versiegelten die letzte Ecke des Zeltes.
Sie tastete nach der Tür. "Heiß", sagte sie. Wir waren im Begriff, eine Tür zu öffnen, die in einen Raum führte, der nur darauf wartete, in die Luft zu gehen. Es war beunruhigend.
Auf Sarahs Kommando schnappte die Tür auf und die Hitze aus dem Inneren erfüllte unser Zelt. Ich brach sofort in Schweiß aus.
"Jesus", sagte Arun.
Die Fabrik war dicht mit Rauch gefüllt. An der hinteren Wand konnte ich gerade noch die Umrisse des industriellen Luftschutzbunkers erkennen.
Sarah verschwendete keine Zeit: "Jazz, du kommst mit mir nach vorne. Arun und Marcy, ihr bleibt hier und haltet den hinteren Teil des Schlauchbootes."
Ich schloss mich Sarah an. Sie hielt sich an einer Seite der vorderen Öffnung des Tunnels fest und ich an der anderen. Arun und Marcy taten das Gleiche mit der hinteren Hälfte.
Sarah ging vorwärts und ich hielt Schritt. Der ziehharmonikaförmige Tunnel dehnte sich hinter uns aus, während Arun und Marcy den hinteren Teil festhielten.
Die primäre Reaktionskammer befand sich direkt vor uns. Wir mussten den Tunnel umgehen, um zu den eingeschlossenen Arbeitern zu gelangen. "Wahrscheinlich eine heiße Stelle", sagte ich.
Sarah nickte und führte uns in einem großen Bogen herum. Wir wollten kein Loch in unseren Rettungstunnel schmelzen.
Wir erreichten die Luke des Schutzraums und ich klopfte an das kleine, runde Fenster. Ein Gesicht erschien - ein Mann mit tränenden Augen und aschebedeckter Haut. Wahrscheinlich der Vorarbeiter, der den Schutzraum als Letzter betreten hatte. Er gab mir einen Daumen hoch, und ich erwiderte die Geste.
Sarah und ich stiegen in den Tunnel, dann klemmten wir den Bügel um die Luke des Schutzraums. Zumindest das war einfach. Genau dafür war der Tunnel ja auch gedacht. Arun und Marcy, die immer noch am Zelt waren, drückten ihr Ende des Tunnels gegen das Plastik und befestigten es mit Klebeband. Wir hatten einen Fluchtweg für die Arbeiter geschaffen, aber er war voll mit nicht atmungsaktiver Luft aus dem Raum.
"Bereit zum Ausblasen?", rief Sarah.
"Abgedichtet und bereit!", rief Arun zurück.
Die Leute draußen schnitten einen Schlitz in das Plastik. Rauch aus dem Tunnel drang in den Flur, aber die Feuerwehr hatte bereits Ventilatoren und Filter bereit, um die Ausbreitung zu minimieren.
"Das Zelt ist offen! Blasen Sie es aus!", rief Arun.
Sarah und ich tauschten einen Blick aus, um uns zu vergewissern, dass wir beide bereit waren. Gemeinsam holten wir tief Luft und drückten die Entlüftungsöffnungen unserer Luftflaschen auf. Das entweichende Gas trieb den Rauch mit sich, den Tunnel hinunter und in den Flur hinaus. Bald war der Tunnel mit atembarer Luft gefüllt. Conrad Up 12 würde noch tagelang einen rußigen Geruch haben.
Wir haben beide gehustet, als wir die Luft probiert haben, aber es war nicht allzu schlimm. Sie musste nicht angenehm sein. Sie musste nur ungiftig sein. Zufrieden, dass es die Arbeiter nicht umbringen würde, drehte Sarah an der Kurbel der Luftschutzraumluke.
Zu ihrer Ehre kamen die Arbeiter in einer schnellen, kontrollierten Reihe heraus. Mein Respekt für Queensland Glass stieg noch eine Stufe höher. Sie haben ihre Mitarbeiter für Notfälle gut geschult. Wir folgten den hustenden, erstickenden Arbeitern durch den Tunnel in die Sicherheit.
"Gute Arbeit", sagte Bob. Andere Freiwillige waren bereits dabei, den angesengten Mitarbeitern Sauerstoffmasken aufzusetzen. Jazz, wir haben drei leicht Verletzte - Verbrennungen zweiten Grades. Bringen Sie sie zu Doc Roussel. Der Rest von euch schiebt das Zelt und den Tunnel in den Raum und verschließt die Brandschutztür wieder."
Zum zweiten Mal an diesem Tag dienten Trigger und ich als Krankenwagen.
An diesem Abend suchte ich meine Lieblingskneipe auf: Hartnell's Pub.
Ich setzte mich auf meinen üblichen Platz, den zweiten vom Ende der Bar. Hartnell's war ein Loch in der Wand. Keine Musik. Keine Tanzfläche. Nur eine Bar und ein paar ungerade Tische. Das einzige Zugeständnis an das Ambiente war der schallschluckende Schaumstoff an den Wänden. Billy wusste, was seine Kunden schätzten: Alkohol und Stille. Die Stimmung war völlig asexuell. Im Hartnell's machte niemand die Leute an. Wenn man etwas aufreißen wollte, ging man in einen Nachtclub in Aldrin. Im Hartnell's ging es ums Trinken. Und du konntest jedes Getränk bekommen, das du wolltest, so lange es Bier war.
Ich liebte diesen Ort. Zum Teil, weil Billy ein netter Barkeeper war, aber vor allem, weil es die Bar war, die meinem Sarg am nächsten lag.
"Guten Abend, Schatz", sagte Billy. "Ich habe gehört, dass es heute gebrannt hat. Hab gehört, du bist reingegangen."
"Queensland Glass", sagte ich. "Die Fabrik ist ein Totalschaden, aber wir haben alle heil rausgebracht."
"Er schenkte mir ein Glas meines Lieblingsbiers ein, das ich aus Deutschland stamme. Die Touristen sagen, es schmeckt scheiße, aber es ist das einzige Bier, das ich kenne, und es schmeckt mir. Eines Tages werde ich ein intaktes deutsches Bier kaufen, um zu sehen, was ich verpasse. Er stellte es vor mich hin. "Danke für deinen Dienst, Schatz."
"Hey, da sage ich nicht nein." Ich schnappte mir das Freibier und nahm einen Schluck. Schön kalt. "Danke!"
Billy nickte und ging ans andere Ende der Bar, um einen anderen Kunden zu bedienen.
Ich hatte die schlechte Angewohnheit, jeden Tag mein Bankkonto zu überprüfen, als ob der zwanghafte Blick darauf es wachsen lassen würde. Aber die Bankensoftware interessierte sich nicht für meine Träume. Sie verkündete mir die traurige Nachricht: Kontostand: 11.916ǧ.
Mein gesamtes Nettovermögen lag bei 2,5 Prozent meines Ziels von 416.922 Schnecken. Das war es, was ich wollte. Das war es, was ich brauchte. Nichts war wichtiger als das.
Wenn ich nur in die verdammte EVA-Gilde käme, würde ich ein gutes Einkommen erzielen. Touren sind viel Geld. Acht Kunden pro Tour zu je 1.500 Slugs. Ich würde auch versuchen, einen Job als Sondengänger zu bekommen. Das sind die EVA-Meister, die die Sonden zur Frachtschleuse bringen und sie entladen. Ich könnte die Schmuggelware in diesem Moment hineinschmuggeln oder sie für eine spätere Bergung bei einer Mitternachts-EVA beiseite legen. Was auch immer am besten funktioniert. Ich würde weiter wie ein Bettler leben, bis ich das nötige Geld zusammengespart hätte. Wenn ich die Lebenshaltungskosten einrechne, könnte ich es wahrscheinlich in sechs Monaten schaffen. Vielleicht auch fünf.
Mit meinem Gehalt als Portier und dem Schmuggel nebenbei würde es aber ewig dauern.
Verdammt, ich wünschte, ich hätte den verdammten EVA-Test bestanden.
Sobald ich die 416.922ǧ erledigt hätte, würde ich immer noch einen Haufen Geld verdienen. Ich könnte mir eine schöne Wohnung leisten. Mein Scheißsarg kostete nur 8.000 im Monat, aber ich konnte darin nicht mal aufstehen. Und ich wollte mein eigenes Bad. Das wurde mir klar, als ich zum hundertsten Mal in meinem Nachthemd einen öffentlichen Flur entlanglaufen musste, um um Mitternacht zu pinkeln.
Ich schüttelte den Kopf. Eines Tages, vielleicht.
Ich schätze, mein gequälter Gesichtsausdruck war sogar vom anderen Ende der Bar aus sichtbar. Billy kam herüber. "Hey, Jazz. Warum so mürrisch?"
"Geld", sagte ich. "Man hat nie genug Geld."
"Verstehe, Schatz." Er beugte sich vor. "Also... erinnerst du dich, als ich deine Dienste für reines Ethanol in Anspruch genommen habe?"
"Klar", sagte ich. Als Zugeständnis an die menschliche Natur erlaubt Artemis Alkohol, obwohl er brennbar ist. Aber bei reinem Ethanol, das unglaublich brennbar ist, ziehen sie die Grenze. Ich habe es auf die übliche Weise geschmuggelt und Billy nur einen Aufschlag von 20 Prozent berechnet. Das ist mein Preis für Freunde und Familie.
Er schaute nach links und rechts. Ein paar Stammgäste kümmerten sich um ihre eigenen Angelegenheiten. Ansonsten waren wir allein. "Ich möchte dir etwas zeigen...."
Er griff unter die Theke und holte eine Flasche mit brauner Flüssigkeit hervor. Er goss etwas davon in ein Schnapsglas. "Hier, nimm einen Schluck."
Ich konnte den Alkohol schon aus einem Meter Entfernung riechen. "Was ist das?"
"Bowmore single-malt scotch. 15 Jahre gereift. Probieren Sie ihn, auf Kosten des Hauses."
Ich lehne nie ein kostenloses Getränk ab. Ich nahm einen Schluck.
Ich spuckte ihn angewidert aus. Er schmeckte wie das brennende Arschloch des Satans.
"Hm", sagte er. "Nicht gut?"
Ich hustete und wischte mir den Mund ab. "Das ist kein Scotch."
Er sah die Flasche stirnrunzelnd an. "Hm. Ich habe die Flüssigkeit von einem Kerl auf der Erde abkochen lassen und mir dann den Extrakt geschickt. Ich habe ihn mit Wasser und Ethanol rekonstituiert. Sollte genau dasselbe sein."
"Nun, das ist er nicht", murmelte ich.
"Scotch ist ein gewöhnungsbedürftiger Geschmack."
"Billy, ich habe schon besser schmeckendes Zeug geschluckt, das aus Menschen herauskam."
"Mist." Er stellte die Flasche weg. "Ich werde weiter daran arbeiten."
Ich nahm einen Schluck Bier, um den Geschmack wegzuspülen.
Mein Gizmo piepte. Eine Nachricht von Trond: "Hast du heute Abend Zeit? Kannst du bei mir vorbeikommen?"
Nö. Ich war gerade dabei, mein Feierabendbier zu trinken. "Es ist spät. Kann das nicht warten?"
"Am besten heute Abend."
"Ich setze mich gerade zum Essen hin."
"Du kannst das Abendessen später trinken. Es ist deine Zeit wert, versprochen."
Klugscheißer.
Irina öffnete die Tür und sah mich stirnrunzelnd an, als hätte ich gerade in ihren Borschtsch gepinkelt. Wie üblich ließ sie mich nicht vorbei, ohne mir mein Anliegen mitzuteilen.
"Hallo, ich bin Jazz Bashara", sagte ich. "Wir sind uns schon über hundert Mal begegnet. Ich bin hier, um Trond auf seine Einladung hin zu besuchen."
Sie führte mich zum Eingang des Speisesaals. Der Geruch von reichhaltigem Essen hing in der Luft. Etwas Fleischiges, dachte ich. Roastbeef? Eine seltene Delikatesse, wenn die nächste Kuh 400.000 Kilometer entfernt ist.
Ich spähte hinein und sah Trond aus einem Becher Schnaps schlürfen. Er trug seinen üblichen Bademantel und unterhielt sich mit jemandem am anderen Ende des Tisches. Ich konnte nicht sehen, mit wem.
Seine Tochter Lene saß neben ihm. Sie verfolgte das Gespräch ihres Vaters fasziniert. Die meisten 16-Jährigen hassen ihre Eltern. In diesem Alter war ich eine große Nervensäge für meinen Vater. (Heute bin ich nur noch eine allgemeine Enttäuschung.) Aber Lene sah zu Trond auf, als hätte er die Erde in den Himmel gesetzt.
Sie entdeckte mich und winkte mir zu. "Jazz! Hi!"
Trond winkte mich herein. "Jazz! Komm rein, komm rein. Kennst du schon den Administrator?"
Ich ging hinein und - heilige Scheiße - Administratorin Ngugi war da. Sie war einfach ... da! Sie saß am Tisch.
Fidelis Ngugi ist, einfach ausgedrückt, der Grund für die Existenz von Artemis. Als sie Kenias Finanzministerin war, baute sie die gesamte Raumfahrtindustrie des Landes von Grund auf auf. Kenia hatte den Raumfahrtunternehmen eine - und nur eine - natürliche Ressource zu bieten: den Äquator. Vom Äquator aus gestartete Raumfahrzeuge könnten die Erdrotation voll ausnutzen und so Treibstoff sparen. Doch Ngugi erkannte, dass sie noch mehr zu bieten hatten: Politik. Die westlichen Länder ertränkten die kommerziellen Raumfahrtunternehmen in Bürokratie. Ngugi sagte: "Vergiss es. Wie wäre es, wenn wir das nicht tun?"
Ich paraphrasiere hier.
Nur Gott weiß, wie sie 50 Unternehmen aus 34 Ländern davon überzeugen konnte, Milliarden von Dollar in die Gründung der Kenya Space Corporation zu stecken, aber sie hat es geschafft.
Und wer hätte es gedacht, als die KSC jemanden für die Leitung von Artemis auswählen musste, fiel die Wahl auf Fidelis Ngugi. Sie hatte Artemis über 20 Jahre lang geleitet.
"Bwuh", sagte ich wortgewandt. "Shaa...."
"Ich weiß, nicht wahr!?", sagte Lene.
Ngugis traditionelles Dhuku-Kopftuch bildete einen Kontrast zu ihrer modernen westlichen Kleidung. Sie stand höflich auf, ging auf mich zu und sagte: "Hallo, meine Liebe", und ihr Englisch mit Swahili-Akzent rollte so geschmeidig von der Zunge, dass ich sie am liebsten auf der Stelle als meine Großmutter adoptiert hätte.
"J-Jasmine", stammelte ich. "Ich bin Jasmine Bashara."
"Ich weiß", sagte sie.
Ich weiß", sagte sie. Was?
Sie lächelte. "Wir sind uns schon einmal begegnet. Ich habe deinen Vater beauftragt, in meinem Haus einen Luftschutzbunker zu installieren. Er hat dich mitgebracht. Das war damals, als das Quartier des Administrators in der Armstrong Bubble war."
"Wow.... Daran kann ich mich überhaupt nicht erinnern."
"Du warst noch sehr jung. So ein bezauberndes kleines Kind, das an jedem Wort seines Vaters hing. Wie geht es Ammar in diesen Tagen?"
Ich blinzelte ein paar Mal. "Äh, Papa geht es gut. Danke. Ich sehe ihn nicht oft. Er hat seinen Laden und ich habe meine Arbeit."
"Er ist ein guter Mann, dein Vater", sagte sie. "Ein ehrlicher Geschäftsmann und ein harter Arbeiter. Außerdem ist er einer der besten Schweißer der Stadt. Schade, dass ihr euch zerstritten habt."
"Warte, woher wusstest du, dass wir..."
"Lene, es war so schön, dich wiederzusehen. Du bist so erwachsen geworden!"
"Danke, Administrator!", strahlte Lene.
"Und Trond, danke für das köstliche Essen", sagte sie.
"Jederzeit, Frau Verwalterin", sagte Trond und stand auf. Ich konnte nicht glauben, dass er noch im Bademantel steckte. Er hatte ein Abendessen mit der wichtigsten Person auf dem Mond und trug seinen Bademantel! Dann schüttelte er Ngugi die Hand, als wären sie gleichberechtigt oder so. "Danke, dass Sie gekommen sind!"
Irina tauchte auf und führte Ngugi weg. War da ein Hauch von Bewunderung im Gesicht der mürrischen alten Russin? Ich schätze, selbst Irina hatte ihre Grenzen. Man kann nicht jeden hassen.
"Heilige Scheiße, Alter", sagte ich zu Trond.
"Ziemlich cool, was?" Trond drehte sich zu seiner Tochter um. "Also gut, Mäuschen, es wird Zeit, dass du dich verziehst. Jazz und ich haben etwas zu besprechen."
Sie stöhnte auf, wie es nur Teenager-Mädchen können: "Du schickst mich immer weg, wenn es interessant wird."
"Sei nicht so eilig. Du wirst noch früh genug ein halsabschneiderisches Geschäftsarschloch sein."
"Genau wie mein Dad." Sie lächelte. "Tschüss, Jazz!", sagte sie beim Rausgehen.
"Tschüss, Kleiner."
Trond schwenkte seinen Drink. "Setz dich."
Der Esstisch war riesig, also suchte ich mir einen Stuhl ein paar Plätze weiter weg von Trond. "Was ist in dem Glas?"
"Scotch. Willst du welchen?"
"Vielleicht einen Schluck", sagte ich.
Er schob das Glas zu mir hinüber. Ich nahm einen Schluck.
"Oh, yeahhh" , sagte ich. "So ist es besser."
"Ich wusste nicht, dass du ein Scotch-Mädchen bist", sagte er.
"Normalerweise nicht. Aber ich hatte vorhin eine schreckliche Annäherung an ihn, also brauchte ich eine Erinnerung daran, wie er eigentlich sein sollte." Ich gab ihm den Becher zurück.
"Behalten Sie ihn." Er ging zur Spirituosen-Credenza, goss sich ein zweites Glas ein und kehrte an seinen Platz zurück.
"Und warum war der Verwalter hier?", fragte ich.
Er legte die Füße auf den Tisch und lehnte sich in seinem Stuhl zurück: "Ich will Sanchez Aluminum kaufen und wollte ihren Segen. Sie ist damit einverstanden."
"Warum wollen Sie ein Aluminiumunternehmen?"
"Weil ich gerne Unternehmen aufbaue", sagte er theatralisch, "das ist mein Ding."
"Aber Aluminium? Ich meine... ist das nicht eine Art "blah"? Ich habe den Eindruck, die Branche hat zu kämpfen."
"Stimmt", sagte Trond, "nicht so wie früher, als Aluminium der König war - für jede Blase wurden 40.000 Tonnen Aluminium benötigt. Aber jetzt ist die Bevölkerung auf einem Plateau angelangt und wir machen keine neuen Blasen mehr. Ehrlich gesagt, wäre das Unternehmen ohne seine Aluminium-Monopropellant-Treibstoffproduktion schon längst pleite. Und selbst das wirft kaum Gewinn ab."
"Scheint, als hätten Sie den Zug der Begünstigten verpasst. Warum steigen Sie jetzt ein?"
"Ich glaube, ich kann das Unternehmen wieder sehr profitabel machen."
"Wie?"
"Das geht Sie nichts an."
Ich hob die Hände. "Puh. Empfindlich. Gut, du willst Aluminium herstellen. Warum gründen Sie nicht Ihr eigenes Unternehmen?"
Er schnaubte. "Wenn das nur so einfach wäre. Es ist unmöglich, mit Sanchez zu konkurrieren. Buchstäblich unmöglich. Was wissen Sie über Aluminiumproduktion?"
"So gut wie nichts", sagte ich. Ich lehnte mich in meinem Stuhl zurück. Trond schien heute Abend sehr gesprächig zu sein. Es war das Beste, wenn er es sich von der Seele redete. Und, hey, solange er redete, bekam ich guten Schnaps.
"Zuerst sammeln sie Anorthit-Erz. Das ist ganz einfach. Sie müssen nur die richtigen Felsen aufsammeln. Sie haben automatische Erntemaschinen, die Tag und Nacht laufen. Dann schmelzen sie das Erz mit einem chemischen und elektrolytischen Verfahren, das einen Haufen Strom verbraucht. Und ich meine wirklich einen Haufen. Sanchez Aluminum verbraucht 80 Prozent der Leistung der städtischen Reaktoren."
"Achtzig Prozent?" Ich hatte noch nie darüber nachgedacht, aber zwei 27-Megawatt-Kernreaktoren waren ein bisschen viel für eine Stadt mit 2.000 Einwohnern.
"Ja, aber das Interessante daran ist, wie sie das bezahlen."
Er zog einen Stein aus seiner Tasche. Es war nicht viel zu sehen - nur ein grauer, zerklüfteter Klumpen wie alle anderen Mondfelsen, die ich je gesehen hatte. Er warf ihn mir zu. "Hier. Nimm etwas Anorthit."
"Juhu, ein Stein", rupfte ich ihn aus der Luft, als er sich näherte. "Danke."
"Es besteht aus Aluminium, Sauerstoff, Silizium und Kalzium. Beim Schmelzen wird es in diese Grundelemente zerlegt. Sie verkaufen das Aluminium - das ist der Sinn der Sache. Und das Silizium verkaufen sie an Glasmacher und das Kalzium an Elektriker für so gut wie nichts - vor allem, um es loszuwerden. Aber es gibt ein Nebenprodukt, das unglaublich nützlich ist: Sauerstoff."
"Ja, und das ist das, was wir einatmen. Ich weiß."
"Wusstest du, dass Sanchez im Austausch für diesen Sauerstoff kostenlose Energie erhält?"
Jetzt hatte er mich. "Wirklich?"
"Ja. Es ist ein Vertrag, der auf die Anfänge von Artemis zurückgeht. Sanchez stellt unsere Luft her, also gibt Artemis Sanchez so viel Strom, wie sie wollen - völlig kostenlos."
"Sie müssen keine Stromrechnung bezahlen? Niemals?"
"Solange sie Sauerstoff für die Stadt produzieren, ja, das stimmt. Und Strom ist der teuerste Teil der Verhüttung. Da kann ich einfach nicht mithalten. Das ist nicht fair."
"Oh, armer Milliardär", sagte ich. "Vielleicht solltest du dir ein paar Moore einrichten lassen, damit du dich an ihnen laben kannst."
"Ja, ja, reiche Leute sind böse, blah, blah, blah."
Ich leerte mein Glas. "Danke für den Scotch. Warum bin ich hier?"
Er legte den Kopf schief und sah mich an. Hat er seine Worte sorgfältig gewählt? Trond tat das nie.
"Ich habe gehört, du hast deine EVA-Prüfung nicht bestanden."
Ich stöhnte. "Weiß jeder in der Stadt davon? Trefft ihr euch alle und redet über mich, wenn ich nicht da bin oder so?"
"Es ist eine kleine Stadt, Jazz. Ich halte mein Ohr am Boden."
Ich schob mein Glas zu ihm rüber. "Wenn wir schon über mein Versagen reden, will ich noch einen Scotch."
Er reichte mir sein volles Glas. "Ich will Sie einstellen. Und ich will Ihnen eine Menge zahlen."
Ich wurde hellhörig. "Na gut, dann. Warum haben Sie das nicht gleich gesagt? Was wollen Sie einschmuggeln? Etwas Großes?"
Er beugte sich vor. "Das ist kein Schmuggel. Es ist ein ganz anderes Unternehmen. Ich weiß nicht, ob das überhaupt in deiner Komfortzone ist. Du warst immer ehrlich - zumindest zu mir. Habe ich dein Wort, dass das unter uns bleiben wird? Auch wenn du den Job ablehnst?"
"Natürlich." Eines habe ich von Papa gelernt: Halte dich immer an deine Abmachungen. Er arbeitete im Rahmen des Gesetzes, ich nicht, aber das Prinzip war dasselbe. Die Leute vertrauen einem zuverlässigen Kriminellen eher als einem zwielichtigen Geschäftsmann.
"Das Geschäft Strom gegen Sauerstoff ist das Einzige, was zwischen mir und der Aluminiumindustrie steht. Wenn Sanchez die Sauerstofflieferungen einstellt, sind sie vertragsbrüchig. Dann werde ich einspringen und ihnen anbieten, das Geschäft zu übernehmen. Gleicher Deal: kostenloser Sauerstoff für kostenlose Energie."
"Woher wollen Sie den Sauerstoff nehmen?", fragte ich. "Sie haben keine Schmelzhütte."
"Es gibt keine Vorschrift, die besagt, dass er verhüttet werden muss. Der Stadt ist es egal, woher der Sauerstoff kommt, solange er kommt." Er verschränkte die Finger. "In den letzten vier Monaten habe ich Sauerstoff gesammelt und gelagert. Ich habe genug, um den Bedarf der ganzen Stadt für über ein Jahr zu decken."
Ich hob eine Augenbraue. "Sie können nicht einfach die Luft der Stadt nehmen und sie behalten. Das ist monumental illegal."
Er winkte abweisend mit der Hand. "Bitte. Ich bin doch kein Idiot. Ich habe den Sauerstoff anständig gekauft. Ich habe feste Verträge mit Sanchez über regelmäßige Lieferungen."
"Sie kaufen Sauerstoff von Sanchez, damit Sie den Sauerstoffvertrag von Sanchez übernehmen können?"
Er grinste: "Die stellen so viel Sauerstoff her, dass die ganze Stadt ihn nicht schnell genug einatmen kann. Sie verkaufen ihn billig an jeden, der ihn haben will. Ich habe ihn nach und nach von verschiedenen Firmen gekauft, damit niemand merkt, dass ich ihn horte."
Ich kniff mir ins Kinn: "Sauerstoff ist so ziemlich die Definition von entflammbar. Wie haben Sie die Stadt dazu gebracht, Ihnen zu erlauben, so viel zu lagern?"
"Das habe ich nicht. Ich habe riesige Tanks außerhalb von Armstrong Bubble gebaut. Völlig sicher vor idiotischen Touristen, und wenn etwas schief geht, entweichen sie einfach in das Vakuum. Sie sind mit den Systemen der Lebenserhaltung verbunden, aber sie sind durch ein physisches Ventil nach außen hin getrennt. Der Stadt kann kein Schaden zugefügt werden."
"Ich drehte mein Glas auf dem Tisch und sagte: "Sie wollen, dass ich Sanchez' Sauerstoffproduktion stoppe?"
"Ja, das will ich." Er stand von seinem Stuhl auf und ging zur Spirituosen-Credenza. Diesmal wählte er eine Flasche Rum. "Die Stadt wird eine schnelle Lösung wollen, und ich werde den Vertrag bekommen. Dann muss ich nicht einmal mehr eine eigene Schmelzhütte bauen. Sanchez wird erkennen, wie sinnlos der Versuch ist, Aluminium ohne freien Strom herzustellen, und sie werden mich sie direkt kaufen lassen."
Er schenkte sich einen neuen Drink ein und kehrte an den Tisch zurück. Dort öffnete er eine Schalttafel, die eine Reihe von Bedienelementen enthielt.
Das Licht im Raum erlosch und eine Projektionsfläche an der gegenüberliegenden Wand erwachte zum Leben.
"Bist du ein Superschurke oder was?", ich deutete auf den Bildschirm. "Ich meine, komm schon."
"Gefällt er dir? Ich habe es gerade erst installieren lassen."
Der Bildschirm zeigte ein Satellitenbild von unserer Gegend im Mare Tranquillitatis. Artemis war ein winziger Fleck aus Kreisen, der vom Sonnenlicht hell erleuchtet wurde.
"Wir sind im Tiefland", sagte Trond. "Sanchez' Anorthit-Erntemaschinen arbeiten in den Moltke-Ausläufern drei Kilometer südlich von hier."
Er schaltete den Laserpointer seines Gizmos ein und markierte eine Region südlich der Stadt.
"Die Erntemaschinen sind fast völlig autonom. Sie rufen nur dann nach Hause, wenn sie feststecken oder nicht wissen, was sie als nächstes tun sollen. Sie sind ein wesentlicher Bestandteil des Unternehmens, sie befinden sich alle an einem Ort und sind völlig unbewacht."
"Okay", sagte ich. "Ich sehe, worauf das hinausläuft."
"Ja", sagte er. "Ich möchte, dass Sie diese Harvester sabotieren. Schalte sie alle auf einmal aus. Und stellen Sie sicher, dass sie nicht repariert werden können. Es wird mindestens einen Monat dauern, bis Sanchez Ersatz von der Erde herbeischaffen kann. In dieser Zeit werden sie kein neues Anorthit bekommen. Kein Anorthit bedeutet keine Sauerstoffproduktion. Keine Sauerstoffproduktion bedeutet, dass ich gewinne."
Ich verschränkte die Arme. "Ich weiß nicht, ob das für mich funktioniert, Trond. Sanchez hat etwa hundert Angestellte, richtig? Ich will nicht, dass die Leute ihren Job verlieren."
"Ich will die Firma kaufen, nicht ruinieren", sagte Trond. "Alle werden ihre Arbeitsplätze behalten."
Er muss gesehen haben, wie sich die Zahnräder in meinem Kopf drehten. "Ja. Ich habe eine Weile daran gearbeitet."
Ich erhob mich von meinem Stuhl und ging zum Bildschirm hinüber. Mann, diese Erntemaschine war ein Biest. "Es ist also mein Problem, eine Schwachstelle in diesen Dingern zu finden? Ich bin kein Ingenieur."
"Es sind automatisierte Fahrzeuge ohne jegliche Sicherheitsvorkehrungen. Sie sind schlau. Ich bin sicher, dir fällt etwas ein."
"Okay, aber was passiert, wenn ich erwischt werde?"
"Jazz wer?", sagte er theatralisch. "Die Lieferantin? Ich kenne sie kaum. Warum sollte sie so etwas tun? Ich bin verblüfft."
"Das kann ich verstehen."
"Ich bin nur ehrlich. Teil der Abmachung ist dein Wort, dass du mich nicht in den Dreck ziehst, wenn du erwischt wirst."
"Warum ich? Wie kommst du darauf, dass ich das überhaupt durchziehen kann?"
"Jazz, ich bin Geschäftsmann", sagte er. "Mein ganzer Job ist es, unzureichend genutzte Ressourcen zu erschließen. Und du bist eine massiv unterausgelastete Ressource."
Er stand auf und ging zur Kredenz, um noch einen Schluck zu trinken. "Du hättest alles werden können. Wollten Sie kein Schweißer sein? Kein Problem. Du hättest Wissenschaftlerin werden können. Ein Ingenieur. Ein Politiker. Ein Wirtschaftsführer. Alles Mögliche. Aber du bist ein Pförtner."
Ich runzelte die Stirn.
"Ich urteile nicht", sagte er. "Ich analysiere nur. Du bist wirklich klug und willst Geld. Ich brauche jemanden, der wirklich klug ist, und ich habe Geld. Bist du interessiert?"
"Hmm." Ich brauchte einen Moment zum Nachdenken. War das überhaupt möglich?
Ich bräuchte Zugang zu einer Luftschleuse. Es gibt nur vier Luftschleusen in der ganzen Stadt, und man muss ein lizenziertes EVA-Gildenmitglied sein, um sie zu benutzen - ihre Kontrolltafeln überprüfen deinen Gizmo.
Dann war da noch die drei Kilometer lange Reise zu den Moltke-Ausläufern. Wie sollte ich das machen? Zu Fuß? Und was sollte ich tun, wenn ich dort war? Die Mähdrescher würden Kameras haben und alles in einem 360-Grad-Bogen zu Navigationszwecken filmen. Wie sollte ich sie sabotieren, ohne entdeckt zu werden?
Außerdem roch ich den Geruch von Scheiße in der Luft. Trond war ausweichend gewesen, was seine Gründe für die Aluminiumproduktion anging. Aber es ging um meinen Arsch, wenn etwas schief ging, nicht um seinen. Und wenn ich erwischt würde, würde ich auf die Erde verbannt werden. Ich könnte auf der Erde wahrscheinlich nicht aufstehen, geschweige denn dort leben. Ich war in lunarer Schwerkraft, seit ich sechs war.
Nein. Ich war ein Schmuggler, kein Saboteur. Und irgendetwas roch an der ganzen Sache faul.
"Tut mir leid, aber das ist nicht mein Ding", sagte ich. "Ihr müsst jemand anderen finden."
"Ich gebe dir eine Million Kugeln."
"Abgemacht."
Auszug aus Artemis von Andy Weir, erhältlich am 14. November bei der Crown Publishing Group, einer Abteilung von Penguin Random House.